| La Ceinture |
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Quand le ciel couleur d’une joue |
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Laisse enfin les yeux le chérir |
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Et qu’au point doré de périr |
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Dans les roses le temps se joue, |
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Devant le muet de plaisir |
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Qu’enchaîne une telle peinture, |
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Dans une Ombre à libre ceinture |
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Que le temps est près de saisir. |
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Cette ceinture vagabonde |
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Fait dans le souffle aérien |
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Frémir le suprême lien |
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De mon silence avec ce monde… |
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Absent, présent… Je suis bien seul, |
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Et sombre, ô suave linceul ! |
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g |
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| mètre |
profil métrique : 8
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