Aurore |
à Paul Poujaud.
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La confusion morose |
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Qui me servait de sommeil, |
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Se dissipe dès la rose |
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Apparence du soleil. |
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Dans mon âme je m’avance, |
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Tout ailé de confiance : |
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C’est la première oraison ! |
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À peine sorti des sables, |
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Je fais des pas admirables |
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Dans les pas de ma raison. |
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Salut ! encore endormies |
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À vos sourires jumeaux, |
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Similitudes amies |
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Qui brillez parmi les mots ! |
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Au vacarme des abeilles |
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Je vous aurai par corbeilles, |
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Et sur l’échelon tremblant |
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De mon échelle dorée, |
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Ma prudence évaporée |
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Déjà pose son pied blanc. |
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Quelle aurore sur ces croupes |
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Qui commencent de frémir ! |
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Déjà s’étirent par groupes |
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Telles qui semblaient dormir : |
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L’une brille, l’autre bâille ; |
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Et sur un peigne d’écaille |
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Égarant ses vagues doigts, |
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Du songe encore prochaine, |
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La paresseuse l’enchaîne |
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Aux prémisses de sa voix. |
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Quoi ! c’est vous, mal déridées ! |
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Que fîtes-vous, cette nuit, |
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Maîtresses de l’âme, Idées, |
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Courtisanes par ennui ? |
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— Toujours sages, disent-elles, |
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Nos présences immortelles |
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Jamais n’ont trahi ton toit ! |
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Nous étions non éloignées, |
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Mais secrètes araignées |
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Dans les ténèbres de toi ! |
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Ne seras-tu pas de joie |
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Ivre ! à voir de l’ombre issus |
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Cent mille soleils de soie |
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Sur tes énigmes tissus ? |
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Regarde ce que nous fîmes : |
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Nous avons sur tes abîmes |
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Tendu nos fils primitifs, |
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Et pris la nature nue |
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Dans une trame ténue |
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De tremblants préparatifs… |
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Leur toile spirituelle, |
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Je la brise, et vais cherchant |
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Dans ma forêt sensuelle |
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Les oracles de mon chant. |
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Être ! Universelle oreille ! |
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Toute l’âme s’appareille |
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À l'extrême du désir… |
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Elle s’écoute qui tremble |
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Et parfois ma lèvre semble |
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Son frémissement saisir. |
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Voici mes vignes ombreuses, |
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Les berceaux de mes hasards ! |
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Les images sont nombreuses |
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À l’égal de mes regards… |
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Toute feuille me présente |
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Une source complaisante |
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Où je bois ce frêle bruit… |
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Tout m’est pulpe, tout amande, |
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Tout calice me demande |
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Que j’attende pour son fruit. |
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Je ne crains pas les épines ! |
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L’éveil est bon, même dur ! |
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Ces idéales rapines |
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Ne veulent pas qu’on soit sûr : |
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Il n’est pour ravir un monde |
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De blessure si profonde |
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Qui ne soit au ravisseur |
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Une féconde blessure, |
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Et son propre sang l’assure |
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D’être le vrai possesseur. |
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J’approche la transparence |
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De l’invisible bassin |
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Où nage mon Espérance |
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Que l’eau porte par le sein. |
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Son col coupe le temps vague |
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Et soulève cette vague |
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Que fait un col sans pareil… |
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Elle sent sous l’onde unie |
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La profondeur infinie, |
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Et frémit depuis l’orteil. |
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