Anne |
à André Lebey.
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Anne qui se mélange│ au drap pâle et délaisse |
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Des cheveux endormis│ sur ses yeux mal ouverts |
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Mire ses bras lointains│ tournés avec mollesse |
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Sur la peau sans couleur│ du ventre découvert. |
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Elle vide, elle enfle d’ombre sa gorge lente, |
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Et comme un souvenir│ pressant ses propres chairs, |
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Une bouche brisée│ et pleine d’eau brûlante |
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Roule le goût immense│ et le reflet des mers. |
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Enfin désemparée│ et libre d’être fraîche, |
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La dormeuse déserte│ aux touffes de couleur |
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Flotte sur son lit blême,│ et d’une lèvre sèche, |
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Tette dans la ténèbre│ un souffle amer de fleur. |
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Et sur le linge où l’aube│ insensible se plisse, |
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Tombe, d’un bras de glace│ effleuré de carmin, |
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Toute une main défaite│ et perdant le délice |
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À travers ses doigts nus│ dénoués de l’humain. |
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Au hasard ! À jamais,│ dans le sommeil sans hommes |
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Pur des tristes éclairs│ de leurs embrassements, |
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Elle laisse rouler│ les grappes et les pommes |
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Puissantes, qui pendaient│ aux treilles d’ossements, |
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Qui riaient, dans leur ambre│ appelant les vendanges, |
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Et dont le nombre d’or│ de riches mouvements |
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Invoquait la vigueur│ et les gestes étranges |
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Que pour tuer l’amour│ inventent les amants… |
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Sur toi, quand le regard│ de leurs âmes s’égare, |
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Leur cœur bouleversé│ change comme leurs voix, |
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Car les tendres apprêts│ de leur festin barbare |
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Hâtent les chiens ardents│ qui tremblent dans ces rois… |
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À peine effleurent-ils│ de doigts errants ta vie, |
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Tout leur sang les accable│ aussi lourd que la mer, |
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Et quelque violence│ aux abîmes ravie |
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Jette ces blancs nageurs│ sur tes roches de chair… |
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Récifs délicieux,│ Île toute prochaine, |
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Terre tendre, promise│ aux démons apaisés, |
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L’amour t’aborde, armé│ des regards de la haine, |
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Pour combattre dans l’ombre│ une hydre de baisers ! |
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Ah, plus nue et qu’imprègne│ une prochaine aurore, |
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Si l’or triste interroge│ un tiède contour, |
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Rentre au plus pur de l’ombre│ où le Même s’ignore, |
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Et te fais un vain marbre│ ébauché par le jour ! |
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Laisse au pâle rayon│ ta lèvre violée |
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Mordre dans un sourire│ un long germe de pleur, |
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Masque d’âme au sommeil│ à jamais immolée |
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Sur qui la paix soudaine│ a surpris la douleur ! |
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Plus jamais redorant│ tes ombres satinées, |
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La vieille aux doigts de feu│ qui fendent les volets |
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Ne viendra t’arracher│ aux grasses matinées |
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Et rendre au doux soleil│ tes joyeux bracelets… |
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Mais suave, de l’arbre│ extérieur, la palme |
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Vaporeuse remue│ au delà du remords, |
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Et dans le feu, parmi│ trois feuilles, l’oiseau calme |
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Commence le chant seul│ qui réprime les morts. |
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mètre |
profil métrique : 6÷6
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forme globale |
type : suite périodique
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