| Anne |
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à André Lebey.
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Anne qui se mélange⎟ au drap pâle et délaisse |
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Des cheveux endormis⎟ sur ses yeux mal ouverts |
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Mire ses bras lointains⎟ tournés avec mollesse |
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Sur la peau sans couleur⎟ du ventre découvert. |
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Elle vide, elle enfle d’ombre sa gorge lente, |
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Et comme un souvenir⎟ pressant ses propres chairs, |
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Une bouche brisée⎟ et pleine d’eau brûlante |
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Roule le goût immense⎟ et le reflet des mers. |
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Enfin désemparée⎟ et libre d’être fraîche, |
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La dormeuse déserte⎟ aux touffes de couleur |
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Flotte sur son lit blême,⎟ et d’une lèvre sèche, |
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Tette dans la ténèbre⎟ un souffle amer de fleur. |
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Et sur le linge où l’aube⎟ insensible se plisse, |
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Tombe, d’un bras de glace⎟ effleuré de carmin, |
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Toute une main défaite⎟ et perdant le délice |
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À travers ses doigts nus⎟ dénoués de l’humain. |
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Au hasard ! À jamais,⎟ dans le sommeil sans hommes |
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Pur des tristes éclairs⎟ de leurs embrassements, |
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Elle laisse rouler⎟ les grappes et les pommes |
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Puissantes, qui pendaient⎟ aux treilles d’ossements, |
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Qui riaient, dans leur ambre⎟ appelant les vendanges, |
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Et dont le nombre d’or⎟ de riches mouvements |
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Invoquait la vigueur⎟ et les gestes étranges |
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Que pour tuer l’amour⎟ inventent les amants… |
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Sur toi, quand le regard⎟ de leurs âmes s’égare, |
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Leur cœur bouleversé⎟ change comme leurs voix, |
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Car les tendres apprêts⎟ de leur festin barbare |
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Hâtent les chiens ardents⎟ qui tremblent dans ces rois… |
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À peine effleurent-ils⎟ de doigts errants ta vie, |
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Tout leur sang les accable⎟ aussi lourd que la mer, |
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Et quelque violence⎟ aux abîmes ravie |
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Jette ces blancs nageurs⎟ sur tes roches de chair… |
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Récifs délicieux,⎟ Île toute prochaine, |
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Terre tendre, promise⎟ aux démons apaisés, |
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L’amour t’aborde, armé⎟ des regards de la haine, |
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Pour combattre dans l’ombre⎟ une hydre de baisers ! |
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Ah, plus nue et qu’imprègne⎟ une prochaine aurore, |
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Si l’or triste interroge⎟ un tiède contour, |
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Rentre au plus pur de l’ombre⎟ où le Même s’ignore, |
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Et te fais un vain marbre⎟ ébauché par le jour ! |
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Laisse au pâle rayon⎟ ta lèvre violée |
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Mordre dans un sourire⎟ un long germe de pleur, |
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Masque d’âme au sommeil⎟ à jamais immolée |
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Sur qui la paix soudaine⎟ a surpris la douleur ! |
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Plus jamais redorant⎟ tes ombres satinées, |
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La vieille aux doigts de feu⎟ qui fendent les volets |
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Ne viendra t’arracher⎟ aux grasses matinées |
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Et rendre au doux soleil⎟ tes joyeux bracelets… |
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Mais suave, de l’arbre⎟ extérieur, la palme |
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Vaporeuse remue⎟ au delà du remords, |
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Et dans le feu, parmi⎟ trois feuilles, l’oiseau calme |
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Commence le chant seul⎟ qui réprime les morts. |
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| mètre |
profil métrique : 6÷6
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