Été |
à Francis Vielé-Griffin.
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Été, roche d’air pur,⎟ et toi, ardente ruche, |
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Ô mer ! Éparpillée⎟ en mille mouches sur |
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Les touffes d’une chair⎟ fraîche comme une cruche, |
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Et jusque dans la bouche⎟ où bourdonne l’azur ; |
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Et toi, maison brûlante,⎟ Espace, cher Espace |
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Tranquille, où l’arbre fume⎟ et perd quelques oiseaux, |
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Où crève infiniment⎟ la rumeur de la masse |
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De la mer, de la marche⎟ et des troupes des eaux, |
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Tonnes d’odeurs, grands ronds⎟ par les races heureuses |
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Sur le golfe qui mange⎟ et qui monte au soleil, |
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Nids purs, écluses d’herbe,⎟ ombres des vagues creuses, |
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Bercez l’enfant ravie⎟ en un poreux sommeil ! |
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Dont les jambes (mais l’une⎟ est fraîche et se dénoue |
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De la plus rose), les⎟ épaules, le sein dur, |
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Le bras qui se mélange⎟ à l’écumeuse joue |
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Brillent abandonnés⎟ autour du vase obscur |
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Où filtrent les grands bruits⎟ pleins de bêtes puisées |
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Dans les cages de feuille⎟ et les mailles de mer |
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Par les moulins marins⎟ et les huttes rosées |
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Du jour… Toute la peau⎟ dore les treilles d’air. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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