LES VESTALES |
MORS |
« Les racines du cœur qui pendent, arrachées !… »
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(Victor Hugo.)
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Depuis le premier jour⎟ où l'Homme, grave et blême, |
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Tombant à deux genoux⎟ près d'un cher compagnon, |
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Avec angoisse, en vain,⎟ le nomma par son nom, |
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Et dut l'ensevelir⎟ avec l'adieu suprême, |
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Tant d'hommes, à leur tour,⎟ ont disparu de même |
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Dans le gouffre muet⎟ du sépulcre profond, |
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Qu'il devrait être mort,⎟ bien mort, le vieux blasphème |
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Jailli du premier cœur⎟ révolté sous l'affront ! |
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Mais rien, ni la science⎟ éloquente des causes, |
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Ni l'acquiescement⎟ aux Lois Saintes des choses, |
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Ni le doute moqueur,⎟ ni la Foi, ni l'orgueil, |
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Rien n'a pu vaincre en nous,⎟ par-devant une tombe, |
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g |
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L'inexprimable horreur⎟ du sol froid, qui retombe |
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g |
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Sur la planche lugubre⎟ et sourde du cercueil ! |
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f |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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