| LES VESTALES |
| MORS |
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« Les racines du cœur qui pendent, arrachées !… »
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(Victor Hugo.)
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Depuis le premier jour | où l'Homme, grave et blême, |
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Tombant à deux genoux | près d'un cher compagnon, |
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Avec angoisse, en vain, | le nomma par son nom, |
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Et dut l'ensevelir | avec l'adieu suprême, |
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Tant d'hommes, à leur tour, | ont disparu de même |
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Dans le gouffre muet | du sépulcre profond, |
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Qu'il devrait être mort, | bien mort, le vieux blasphème |
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Jailli du premier cœur | révolté sous l'affront ! |
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d |
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Mais rien, ni la science | éloquente des causes, |
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Ni l'acquiescement | aux Lois Saintes des choses, |
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Ni le doute moqueur, | ni la Foi, ni l'orgueil, |
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Rien n'a pu vaincre en nous, | par-devant une tombe, |
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g |
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L'inexprimable horreur | du sol froid, qui retombe |
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g |
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Sur la planche lugubre | et sourde du cercueil ! |
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f |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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