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Le cœur de l'Homme jeune│ est comme un vaste champ. |
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Des clartés de l'aurore│ aux clartés du couchant, |
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L'Espoir, le bon Semeur,│ s'en vient, à mains ouvertes, |
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Y répandre les grains,│ germes des moissons vertes, |
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Que le rayon futur│ des soleils éclatants |
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Dorera de splendeur│ et de joie au Printemps. |
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Mais à peine elles sont│ de la glèbe levées, |
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Les tremblantes moissons,│ si chèrement couvées, |
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Que l'Oubli, le rôdeur│ sinistre de la nuit, |
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Un soir, passe, furtif,│ y met le feu, s'enfuit, |
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Et des épis chantants,│ joyeuse et blonde armée, |
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Il ne reste, au matin,│ qu'un peu d'âcre fumée. |
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Ainsi tout passe et meurt│ dans notre Être mouvant, |
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Et nos jours anxieux│ sont des pailles au vent… |
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… Parmi cette déroute│ horrible de nous-mêmes |
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Où nous regardons fuir,│ anéantis et blêmes, |
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Nos actes, nos pensers,│ nos rêves, comme on voit |
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En voyage, passer│ un arbre, un fleuve, un toit, |
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N'est-il pas un point fixe│ où brûle condensée |
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Toute la passion│ de l'ardente Pensée ? |
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Quelque chose de sûr,│ de stable, d'éternel ! |
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– Oui, dans le tourbillon│ de mon être charnel, |
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Je sens vivre une essence│ indestructible et forte ! |
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Âme, désir, vouloir,│ espérance ? ‒ Qu'importe ? |
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Le cri du cœur profond,│ sanglot chaste et divin, |
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Fait éclater les mots│ ainsi qu'un moule vain. |
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Heureux qui peut l'entendre,│ en sa nuit solitaire ! |
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Ferment dont germe en moi│ l'ineffable mystère, |
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Penser de ma pensée,│ inextinguible feu, |
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Esprit, peut-être es-tu│ ce qu'on appelle Dieu… |
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