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Le cœur de l'Homme jeune | est comme un vaste champ. |
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Des clartés de l'aurore | aux clartés du couchant, |
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L'Espoir, le bon Semeur, | s'en vient, à mains ouvertes, |
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Y répandre les grains, | germes des moissons vertes, |
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Que le rayon futur | des soleils éclatants |
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Dorera de splendeur | et de joie au Printemps. |
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Mais à peine elles sont | de la glèbe levées, |
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Les tremblantes moissons, | si chèrement couvées, |
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Que l'Oubli, le rôdeur | sinistre de la nuit, |
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Un soir, passe, furtif, | y met le feu, s'enfuit, |
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Et des épis chantants, | joyeuse et blonde armée, |
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Il ne reste, au matin, | qu'un peu d'âcre fumée. |
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Ainsi tout passe et meurt | dans notre Être mouvant, |
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Et nos jours anxieux | sont des pailles au vent… |
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… Parmi cette déroute | horrible de nous-mêmes |
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Où nous regardons fuir, | anéantis et blêmes, |
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Nos actes, nos pensers, | nos rêves, comme on voit |
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En voyage, passer | un arbre, un fleuve, un toit, |
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N'est-il pas un point fixe | où brûle condensée |
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Toute la passion | de l'ardente Pensée ? |
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Quelque chose de sûr, | de stable, d'éternel ! |
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– Oui, dans le tourbillon | de mon être charnel, |
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Je sens vivre une essence | indestructible et forte ! |
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Âme, désir, vouloir, | espérance ? ‒ Qu'importe ? |
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Le cri du cœur profond, | sanglot chaste et divin, |
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Fait éclater les mots | ainsi qu'un moule vain. |
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Heureux qui peut l'entendre, | en sa nuit solitaire ! |
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Ferment dont germe en moi | l'ineffable mystère, |
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Penser de ma pensée, | inextinguible feu, |
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Esprit, peut-être es-tu | ce qu'on appelle Dieu… |
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