| LA RITOURNELLE DES AMOUREUX |
| JUIN |
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A Madame Max BOUCARD.
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Les soirs de Juin, le ciel, | qu'un jour bleuâtre irise, |
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Semble un grand dais de soie | aux tons clairs, mais très vieux, |
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Et l'Âme des chers Morts | passe et chante en la brise, |
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Des chers Morts, dont la forme | était douce à nos yeux. |
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La campagne, muette, | immense et sombre, embaume ; |
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Les grands arbres pensifs | sont noirs sur l'horizon ; |
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Dans la brise de Juin | flotte un grisant arôme… |
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Oh ! la rose lueur | de la vieille maison ! |
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Oh ! l'humble silhouette | au seuil gris des chaumières, |
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Évoquant, si lassée | en son recueillement, |
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Tout un passé pesant | de peines coutumières, |
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De labeur, monotone | et triste, mais aimant !… |
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Sur les étangs pâlis | s'endorment les fleurs closes, |
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Des arabesques d'or | courent au ciel moins bleu, |
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Et, vaguement troublé | par cette paix des choses |
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Où l'on sent respirer | l'âme vague d'un Dieu, |
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On marche… ‒ Les senteurs | par les brises émues |
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Font rêver d'une Vierge blonde, | emmi des fleurs, |
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Lointaine, rayon blanc | sur l'or fauve des nues, |
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‒ Et d'amour lilial | dans un monde sans pleurs… |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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