| POÈMES INACHEVÉS |
| XIV |
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Ce n'est pas drôle de mourir |
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Et d'aimer tant de choses : |
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La nuit bleue et les matins roses, |
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Les fruits lents à mûrir. |
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Ni que tourne en fumée |
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Mainte chose jadis aimée, |
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Tant de sources tarir … |
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O France, et vous Île de France, |
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Fleurs de pourpre, fruits d'or, |
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L'été lorsque tout dort, |
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Pas légers dans le corridor. |
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Le Gave où l'on allait nager |
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Enfants sous l'arche fraîche |
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Et le verger rose de pêches. |
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| mètre |
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