| Les Contrerimes |
| LXVII |
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Ô jour qui meurs à songer d'elle |
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Un songe sans raison, |
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Entre les plis du noir gazon |
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Et la rouge asphodèle ; |
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N'est-ce pas, aux feux du plaisir |
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Inclinée et rebelle, |
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Elle encor, mais cent fois plus belle, |
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Et de flamme à saisir ? |
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… Là-bas monte la voix dernière |
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D'un bouvier sous les cieux. |
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On n'entend plus que ses essieux |
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Qui grincent dans l'ornière. |
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| mètre |
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