| LES ODES |
| LE PREMIER LIVRE DES ODES |
| (1891-1893) |
| ODE IV |
| A CHARLES MAURRAS |
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Heureux qui sait aux vers│ assurer son esprit, |
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D'eux-mêmes recevant│ la prudente éloquence, |
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A des soins occupé│ dont l'ardeur le nourrit ; |
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Et bienheureux un cœur│ qui n'a d'autre science |
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Que celle des leçons│ que mon maître m'apprit. |
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Muses, celui pour qui│ j'ai suivi votre troupe |
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Aujourd'hui sur Parnasse│ et sur Pinde où l'on voit |
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Levée entre les monts│ une jumelle croupe, |
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Il recueillit aussi│ de vos bouches, adroit, |
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Le doux miel que sa main│ a pressé dans la coupe. |
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J'ai mêlé le feuillage│ immortel plusieurs fois |
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A cette lyre d'or│ qui chante les victoires, |
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Car les dieux ont toujours│ favorisé ma voix, |
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Apollon, et les sœurs│ aux chevelures noires, |
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Et les courantes eaux│ des Naïades des bois. |
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Toi, le fruit animé│ de Minerve elle-même |
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Noue à ton front déjà│ son plus noble lien. |
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La sagesse parfaite│ est le vrai diadème |
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Oui n'a point de rivaux│ au stade olympien, |
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Et dont Athènes seule│ a conservé l'emblème |
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Où mes traits, maintenant,│ d'un vol sûr dirigés, |
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Peuvent-ils vers le but│ marquer l'or de leurs pointes, |
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Sonnantes tour à tour│ la joie et les dangers, |
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Puisque j'ai tendu l'arc│ de mes sept cordes jointes ? |
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Quel fut celui premier│ qui sur les mers errant, |
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Guidé par le désir│ nouveau d'une patrie, |
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Pensant aux bords grégeois,│ eut ce destin plus grand |
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De rencontrer Provence│ en lieu de l'Ionie, |
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Plus hardi que Jason│ et meilleur conquérant ? |
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Il n'avait point d'un mât│ prophétique l'augure, |
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Ni la lyre d'Orphée│ animant les rameurs, |
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Ni Castor et Pollux│ semblables de figure, |
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A qui les dieux ont fait│ de pareilles faveurs, |
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Mais l'incertain espoir│ d'une longue aventure. |
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Provence, où le soleil│ arrête ses chevaux, |
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Ainsi connurent-ils│ les merveilles du monde, |
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Tes peuples enseignés│ par ce divin héros, |
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Et la stérile mer│ en ce jour fut féconde |
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Comme la terre ouverte│ aux bienfaisants travaux. |
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Je vanterais son nom !│ Mais cependant qu'il semble |
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Que je veux à l'honneur│ hausser le tien, Maurras, |
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Ce trophée ancien│ que la Provence assemble, |
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L'olivier de Minerve│ et l'arme de Pallas, |
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En mes mains, pour ton los,│ se retrouvent ensemble. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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