LES ODES |
LE PREMIER LIVRE DES ODES |
(1891-1893) |
ODE IV |
A CHARLES MAURRAS |
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Heureux qui sait aux vers⎟ assurer son esprit, |
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D'eux-mêmes recevant⎟ la prudente éloquence, |
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A des soins occupé⎟ dont l'ardeur le nourrit ; |
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Et bienheureux un cœur⎟ qui n'a d'autre science |
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Que celle des leçons⎟ que mon maître m'apprit. |
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Muses, celui pour qui⎟ j'ai suivi votre troupe |
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Aujourd'hui sur Parnasse⎟ et sur Pinde où l'on voit |
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Levée entre les monts⎟ une jumelle croupe, |
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Il recueillit aussi⎟ de vos bouches, adroit, |
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Le doux miel que sa main⎟ a pressé dans la coupe. |
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J'ai mêlé le feuillage⎟ immortel plusieurs fois |
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A cette lyre d'or⎟ qui chante les victoires, |
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Car les dieux ont toujours⎟ favorisé ma voix, |
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Apollon, et les sœurs⎟ aux chevelures noires, |
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Et les courantes eaux⎟ des Naïades des bois. |
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Toi, le fruit animé⎟ de Minerve elle-même |
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Noue à ton front déjà⎟ son plus noble lien. |
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La sagesse parfaite⎟ est le vrai diadème |
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Oui n'a point de rivaux⎟ au stade olympien, |
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Et dont Athènes seule⎟ a conservé l'emblème |
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Où mes traits, maintenant,⎟ d'un vol sûr dirigés, |
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Peuvent-ils vers le but⎟ marquer l'or de leurs pointes, |
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Sonnantes tour à tour⎟ la joie et les dangers, |
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Puisque j'ai tendu l'arc⎟ de mes sept cordes jointes ? |
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Quel fut celui premier⎟ qui sur les mers errant, |
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Guidé par le désir⎟ nouveau d'une patrie, |
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Pensant aux bords grégeois,⎟ eut ce destin plus grand |
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De rencontrer Provence⎟ en lieu de l'Ionie, |
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Plus hardi que Jason⎟ et meilleur conquérant ? |
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Il n'avait point d'un mât⎟ prophétique l'augure, |
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Ni la lyre d'Orphée⎟ animant les rameurs, |
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Ni Castor et Pollux⎟ semblables de figure, |
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A qui les dieux ont fait⎟ de pareilles faveurs, |
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Mais l'incertain espoir⎟ d'une longue aventure. |
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Provence, où le soleil⎟ arrête ses chevaux, |
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Ainsi connurent-ils⎟ les merveilles du monde, |
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Tes peuples enseignés⎟ par ce divin héros, |
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Et la stérile mer⎟ en ce jour fut féconde |
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Comme la terre ouverte⎟ aux bienfaisants travaux. |
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Je vanterais son nom !⎟ Mais cependant qu'il semble |
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Que je veux à l'honneur⎟ hausser le tien, Maurras, |
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Ce trophée ancien⎟ que la Provence assemble, |
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L'olivier de Minerve⎟ et l'arme de Pallas, |
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En mes mains, pour ton los,⎟ se retrouvent ensemble. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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