| LES ODES |
| LE PREMIER LIVRE DES ODES |
| (1891-1893) |
| ODE IV |
| A CHARLES MAURRAS |
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Heureux qui sait aux vers | assurer son esprit, |
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D'eux-mêmes recevant | la prudente éloquence, |
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A des soins occupé | dont l'ardeur le nourrit ; |
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Et bienheureux un cœur | qui n'a d'autre science |
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Que celle des leçons | que mon maître m'apprit. |
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Muses, celui pour qui | j'ai suivi votre troupe |
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Aujourd'hui sur Parnasse | et sur Pinde où l'on voit |
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Levée entre les monts | une jumelle croupe, |
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Il recueillit aussi | de vos bouches, adroit, |
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Le doux miel que sa main | a pressé dans la coupe. |
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J'ai mêlé le feuillage | immortel plusieurs fois |
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A cette lyre d'or | qui chante les victoires, |
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Car les dieux ont toujours | favorisé ma voix, |
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Apollon, et les sœurs | aux chevelures noires, |
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Et les courantes eaux | des Naïades des bois. |
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Toi, le fruit animé | de Minerve elle-même |
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Noue à ton front déjà | son plus noble lien. |
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La sagesse parfaite | est le vrai diadème |
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Oui n'a point de rivaux | au stade olympien, |
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Et dont Athènes seule | a conservé l'emblème |
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Où mes traits, maintenant, | d'un vol sûr dirigés, |
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Peuvent-ils vers le but | marquer l'or de leurs pointes, |
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Sonnantes tour à tour | la joie et les dangers, |
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Puisque j'ai tendu l'arc | de mes sept cordes jointes ? |
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Quel fut celui premier | qui sur les mers errant, |
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Guidé par le désir | nouveau d'une patrie, |
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Pensant aux bords grégeois, | eut ce destin plus grand |
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De rencontrer Provence | en lieu de l'Ionie, |
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Plus hardi que Jason | et meilleur conquérant ? |
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Il n'avait point d'un mât | prophétique l'augure, |
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Ni la lyre d'Orphée | animant les rameurs, |
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Ni Castor et Pollux | semblables de figure, |
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A qui les dieux ont fait | de pareilles faveurs, |
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Mais l'incertain espoir | d'une longue aventure. |
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Provence, où le soleil | arrête ses chevaux, |
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Ainsi connurent-ils | les merveilles du monde, |
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Tes peuples enseignés | par ce divin héros, |
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Et la stérile mer | en ce jour fut féconde |
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Comme la terre ouverte | aux bienfaisants travaux. |
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Je vanterais son nom ! | Mais cependant qu'il semble |
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Que je veux à l'honneur | hausser le tien, Maurras, |
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Ce trophée ancien | que la Provence assemble, |
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L'olivier de Minerve | et l'arme de Pallas, |
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En mes mains, pour ton los, | se retrouvent ensemble. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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