| LES POÉSIES DIVERSES |
| (1898-1907) |
| X |
| HYMNE POUR LA FRANCE |
A LA MÉMOIRE DE JACQUES TEULADE-CABANÈS
AGE DE 23 ANS
TUÉ LE 14 SEPTEMBRE 1916
EN MACÉDOINE
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Pays natal ! O terre | entre toutes bénie, |
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Dont le nom murmuré | nous est une harmonie, |
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Dont le sol lumineux | n'a d'égal que le ciel ; |
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Mère ! comme à ce mot | magique tu déploies |
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Dans nos cœurs aussitôt | vibrants toutes les joies, |
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Toi par qui l'amertume | a la saveur du miel ! |
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A toute autre beauté | ton image s'oppose ; |
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Tu pourrais, sans unir | les pampres à la rose, |
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Courber ton front neigeux | sous l'horreur des frimas, |
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Pour tes fils, cependant, | toujours tu serais belle ; |
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Ils aimeraient de toi | jusqu'à l'ombre cruelle |
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Où se cachent les dieux | que l'on ne connaît pas. |
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Mais ni le dur métal | des lunes boréales |
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Ne vient mordre à tes fruits | dorés, ni les rafales |
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De l'orageux. Autan | ne versent tes blés mûrs. |
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Heureux qui le premier | t'a vue et t'a chérie ! |
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Bienheureux ses enfants ! | car nulle autre patrie |
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N'a de plus douces nuits | et des soleils plus purs ! |
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Terre libre où fleurit | l'héroïsme et la gloire ! |
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France dont les soldats | ont inscrit dans l'histoire |
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L'impérissable honneur ! | Royaume sans lequel |
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L'homme aurait ignoré | la splendeur de ce monde, |
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Et ne l'aurait forgée | à la flamme féconde |
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Pour s'en faire une armure | et se rendre immortel ! |
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Armure ! claire épée | étincelante et fine ! |
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Effrayant bouclier | levé sur ta poitrine, |
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Miroir de la terreur | de tous tes ennemis ! |
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Brassards et morion ! | Haute et svelte cuirasse ! |
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Cimier éblouissant ! | insigne de ta race, |
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Gage des fiers destins | qui te furent promis ! |
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Certes, ce n'est pas tout | que d'être une guerrière, |
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Et l'arme n'est pour toi | que la raison dernière : |
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Tu savais, pacifique, | ouvrir tes larges bras ; |
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Sur ton sein tu pressais, | dans une même étreinte, |
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Celui de qui la tête | est de vert laurier ceinte |
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Et l'humble populaire | éloigné des combats. |
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Tu l'aimais, ce repos, | jusque dans son ivresse. |
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— C'est un divin breuvage | à la chaude caresse, |
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Mais le fond de la coupe | est lourd d'un noir poison. |
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— Ton esprit et tes yeux | s'emplissaient de fumées ; |
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Et des cieux flamboyants | les torches allumées |
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Disputaient vainement | aux ombres l'horizon. |
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Un stupide sommeil | avait glacé ta face ; |
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Tu perdais à la fois | ta force avec ta grâce, |
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Et tu ne voulais plus | même t'en souvenir. |
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Reniant ton passé | tu semblais te survivre : |
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Ta gloire était cachée | aux pages d'un vieux livre |
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Comme une fleur fanée | achève d'y mourir. |
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On ne te voyait plus | alors, ô noble France, |
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Châtier justement | l'orgueilleuse ignorance, |
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Et mettre le poète | à son rang, le premier. |
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Alors, cédant aux cris | de la tourbe insensée, |
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Ainsi que le dormeur, | ton unique pensée |
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C'était de tout subir | pour ne pas t'éveiller. |
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Quelle voix surhumaine | ou plutôt quel tonnerre |
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A dans le même temps | épouvanté la terre |
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Et d'un éclat brutal | ton rêve traversé ? |
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Une longue clameur | monte du fond des combes ! |
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Quel fossoyeur là-bas | a creusé tant de tombes ? |
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A quel front le laurier | va-t-il être enlacé ? |
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Pareille au ciel d'hiver | que la pluie accompagne, |
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Avec ses généraux, | la puissante Allemagne, |
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Avec ses régiments, | avec ses bataillons, |
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Frappe inlassablement | ta campagne et l'écrase ! |
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Regarde tes cités | gisant dans l'herbe rase, |
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Et tes champs labourés | par l'acier des canons ! |
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Tu ne laisseras pas | sans la venger l'injure ! |
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Ta main peut être lente, | elle n'est pas moins sûre : |
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La part du châtiment | sera faite à chacun ! |
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Dans la pierre de Reims | sculpte ton diadème, |
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Arras ensanglanté | soit aussi ton emblème, |
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Taille pour ton manteau | la pourpre de Verdun ! |
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Et lorsqu'ils te verront | paraître ainsi, farouche, |
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La sinistre épouvante | aura cousu leur bouche, |
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Un feu prodigieux | aura brûlé leur cœur ! |
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Ces Rois, à ton aspect, | ces princes, cette armée, |
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Seront comme une brume | aussitôt dissipée, |
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Car il n'est dû qu'à toi | de nommer le vainqueur, |
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A toi seule, ô ma France, | à toi par qui la Lyre |
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Fera d'autant plus haut | toutes ses cordes bruire |
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Que tu peux te vanter | de poètes nombreux, |
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Entre lesquels il faut | que je prenne une place |
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Dont la grandeur s'égale | à l'honneur de ta race, |
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Moi qui pour la chanter | escaladai les cieux ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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