LES POÉSIES DIVERSES |
(1898-1907) |
IX |
LA MUSE GUERRIÈRE |
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O Poésie,⎟ ô breuvage enivrant, |
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Tu vas, de lèvre⎟ à lèvre, vivement, |
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Force des forts,⎟ remède et talisman. |
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Soutiens ainsi⎟ le courage du brave, |
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Porte aux blessés⎟ un baume plus suave, |
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Ôte au captif⎟ la chaîne de l'esclave. |
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Si les regards,⎟ sous leurs voiles de pleurs, |
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Brillent des feux⎟ dont s'allument les fleurs |
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Qui flamberont⎟ aux armes des vainqueurs, |
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Si la gaîté,⎟ fille de l'espérance, |
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Éclate encore⎟ aux visages de France, |
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Malgré le deuil⎟ et malgré la souffrance, |
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C'est bien à toi⎟ que l'honneur en est dû, |
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Aimable Lyre,⎟ à ta rare vertu, |
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Au gentil son⎟ par tes cordes rendu. |
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Va maintenant,⎟ et, d'une aile légère, |
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Élance-toi⎟ vers la terre étrangère, |
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De la victoire⎟ active messagère. |
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Ne te vêts point,⎟ Muse, de tes habits |
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Tissés d'or fin,⎟ de perles, de rubis ; |
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Sois monstrueuse⎟ aux yeux des ennemis. |
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Tranche à Gorgo⎟ sa tête serpentine, |
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Hideuse même⎟ à la race divine ; |
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Enchaîne-la⎟ hurlante à ta poitrine. |
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Pose tes pieds⎟ sur l'orgueil de leurs fronts, |
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Tes pieds chaussés⎟ de rudes éperons, |
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Dans la bataille⎟ efficaces et prompts. |
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Et puis, reviens,⎟ de dépouilles chargée, |
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L'Europe étant⎟ de barbares purgée |
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De l'Océan⎟ jusqu'à la mer Égée, |
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Reviens chanter⎟ d'une tonnante voix, |
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Comme autrefois⎟ des Français les exploits, |
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Et fais bondir⎟ la Lyre sous tes doigts. |
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Et ne crains pas,⎟ quelque ton qu'il dépasse, |
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Par ton accent⎟ d'égaler leur audace ; |
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Vole aux sommets,⎟ tu n'y seras point lasse. |
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Rends immortels⎟ les glorieux vivants, |
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Et que le jour⎟ qui les voit triomphants |
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Soit mémorable⎟ à leurs petits-enfants. |
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Toute clarté⎟ sans toi, Muse, est obscure : |
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Embrase-les⎟ au feu du Dioscure, |
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Qu'ils aient des dieux⎟ l'éternelle figure. |
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Mais pour les morts⎟ couchés dans les charniers, |
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A pleines mains⎟ cueille tant de lauriers, |
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Que ces rameaux⎟ soient, de tous, les derniers. |
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Que jamais plus⎟ leur feuille ne se donne, |
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En une tige⎟ ou tressée en couronne, |
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Pour le vain prix⎟ que l'homme ambitionne. |
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D'avoir ainsi⎟ votre tombeau paré, |
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Soldat illustre⎟ ou héros ignoré, |
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Que ce bel arbre⎟ en devienne sacré. |
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Qu'à tout jamais⎟ Apollon le refuse |
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A qui voudrait⎟ l'arracher à la Muse |
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Par la bassesse⎟ et l'intrigue et la ruse. |
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Et s'il en reste,⎟ au fond des bois épais, |
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Quelque surgeon⎟ robuste, désormais, |
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Jeunes lauriers,⎟ fleurissez pour la paix ! |
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mètre |
profil métrique : 4+6
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