| LES ODES |
| LE PREMIER LIVRE DES ODES |
| (1891-1893) |
| ODE II |
| A JEAN MORÉAS |
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Neuf fois je frapperai la lyre : |
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a |
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Les Muses aiment notre voix. |
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b |
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Les accords que je veux produire |
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Seront dociles à leurs lois |
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Si je célèbre la verdure |
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Entournée à ta chevelure |
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Et les neuf Muses à la fois. |
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Déjà sur la double colline |
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Où fleurissent toutes les fleurs, |
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| 10 |
Par cette influence divine |
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Qui rend belles les nobles sœurs, |
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Aganippe t'ouvre ses rives, |
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Et du courant de ses eaux vives |
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Elle te verse les liqueurs. |
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| 15 |
Clio la grandeur héroïque |
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Souffle, Euterpe la joie aussi, |
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Thalie aimable au jeu rustique |
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Repousse l'effort du souci, |
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Et tu reçois de Melpomène |
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| 20 |
La gravité musicienne |
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c |
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Des rythmes honorés ici. |
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Le chœur qui les danses décore |
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Tirant des cithares tantôt |
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Un doux bruit, un fredon encore, |
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Par une corde au son plus haut, |
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b |
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Ainsi que troupes vagabondes |
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Mène les fêtes sans secondes |
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De Terpsichore et d'Érato. |
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Mémoire auguste, Polymnie, |
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Tu es des âges le réveil ; |
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Secret des mondes, Uranie, |
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a |
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Tu es la flamme du soleil. |
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Calliope a livré sa grâce |
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A celui que nul ne surpasse, |
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Moréas, chanteur nonpareil. |
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Au doux parler des sœurs jumelles |
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Ma voix se joint pour le plaisir |
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b |
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Du laurier éloquent comme elles |
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Que ta force a fait reverdir : |
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A l'Isthme, à Delphes tu le cueilles, |
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Le droit arbuste aux sombres feuilles |
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Seule moisson de ton désir. |
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Promis au fouet des Euménides, |
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Cependant sifflant aux roseaux, |
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Qui vont multipliant leurs rides, |
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a |
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Quelques-uns se disent nouveaux : |
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Ceux-là comme errantes figures |
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c |
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D'ombres, par les landes obscures |
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N'auront de trêve à leurs travaux |
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b |
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| 50 |
Race qui fait voir en ses ruses |
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La bassesse de ses efforts, |
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La Gorgone en place des Muses |
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De leur vie a tiré les sorts. |
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L'un l'autre ils se peuvent poursuivre, |
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Ils sont morts sitôt que de vivre, |
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c |
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Gendre et fumée entre les morts. |
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b |
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Il n'est point de nouvelles armes |
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a |
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Pour nous assurer d'un renom |
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Moins vain que leurs tristes alarmes ; |
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a |
| 60 |
Le même trait nous sera bon |
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b |
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Qui à Pindare fit service, |
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c |
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Car c'est toujours le même vice |
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c |
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Le but des flèches d'Apollon. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 8
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