| DEUXIÈME ODE TRIOMPHALE |
| (1926) |
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Muse, dont la pensée | est la lumière même, |
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Brûle-moi de ces feux |
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D'où naissent à la fois | la beauté d'un poème |
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Et la splendeur des cieux. |
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Que ces vers aujourd'hui, | Muse, que tu m'inspires, |
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Passent les autres vers, |
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Comme fait s'amollir | le bruit des grandes lyres |
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Le tonnant Univers ! |
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Je ne formerai pas | une entreprise vaine, |
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Pour un faux idéal, |
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Si je te chante, fleur | de la raison humaine, |
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Amour du sol natal, |
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Et si je sais unir | aux pampres de ta vigne |
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Les verts lauriers vivants, |
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En Camille Delthil | honorant le plus digne, |
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Moissac, de tes enfants ! |
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Lui, dont la lèvre encore | à nos oreilles tremble, |
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Que nous enseignait-il |
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Lorsque, par les coteaux, | nous promenions ensemble, |
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Les soirs du jeune avril, |
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Lorsque du Brésidou | jusques à Landerose, |
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Au seuil de sa maison, |
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La nuit faisait surgir | un ciel d'apothéose |
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De l'immense horizon ? |
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Il disait le limon | de cette plaine vaste, |
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Prodigue en lourds épis, |
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Fertile et chaude autant | que les champs de Bubaste, |
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Près du Nil assoupis. |
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Royale sous la pourpre | aux vendanges d'octobre, |
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Il nous disait aussi |
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Ton glorieux labeur | et ta vie âpre et sobre, |
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Race du vieux Quercy. |
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La fin du jour errait | dans les floraisons neuves, |
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Et l'on voyait encor |
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Un fluide métal | à la pointe des fleuves |
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Darder sa flèche d'or. |
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L'odeur que respira | de colline en colline |
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L'espace aérien, |
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Et qui fait tressaillir | d'émotion divine |
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a |
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Un cœur virgilien, |
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Le rappel musical | des voix au loin perdues, |
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Et l'ombre sur nos yeux, |
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Tout te sollicitait, | Maître des étendues. |
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Silence harmonieux ! |
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« Les dieux ne valent pas, | certes, ce que nous sommes, |
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Alors nous disait-il, |
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« Cette terre est sacrée : | elle produit des hommes ! » |
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Toi, Camille Delthil ! |
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Toi, Camille Delthil, | flamme non consumée, |
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Dressée au plein azur, |
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L ornement et l'honneur | de cette terre aimée, |
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Poète, homme, esprit pur ! |
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Homme trois fois humain ! | qu'une triple couronne |
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Illumine son front, |
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Que la foule accourue | au retour de l'automne, |
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Que tous ceux qui viendront |
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Le célèbrent ; et moi, | sur ces cordes dociles, |
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Et j'en ai la fierté, |
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b |
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Pour n'avoir pas jugé | les Muses inutiles, |
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Humble dans ta beauté, |
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b |
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Moissac, je te salue | entre toutes les villes ! |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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