| LES ODES |
| ODE TRIOMPHALE |
A LA GLOIRE DE JEAN MORÉAS
POUR LE DIXIÈME ANNIVERSAIRE
DE SA MORT
30 MARS 1920
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Ce doux parler de France | auquel vous avez fait |
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L'honneur de le fleurir | de grâce athénienne, |
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Qu'il vole sur ma lèvre | et que je l'y retienne, |
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— Ou qu'un plus digne chante, | et je serai muet. |
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Non ! Assez des clairons | a retenti le cuivre, |
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Du flot profond des mers | aux pôles de l'azur, |
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Quand d'une forte voix, | d'un poumon toujours sûr |
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J'appelais, Moréas, | les hommes à vous suivre. |
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Assez à pleine coupe, | ô Pégase, ai-je bu |
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L'onde sous ton sabot | jaillissant comme un fleuve ; |
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En ma lyre accordée | éclate assez la preuve |
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Que je puis des anciens | égaler la vertu. |
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Aujourd'hui je dirai | non pas la triste plainte |
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De l'élégie et non | plus l'hymne au lent détour, |
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Mais en sa pureté, | toute de lauriers ceinte, |
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L'ode qui porte mieux | l'allégresse et l'amour. |
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O toi, de l'univers | la seule Impératrice, |
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Mort ! tu te promettais | de garder et d'avoir |
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A jamais enchaîné | dans l'oubli le plus noir |
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Celui qui, bravement, | sans que son front se plisse, |
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Assurant son regard | au néant de tes yeux, |
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Tel un fier ennemi | t'a contemplée en face ! |
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Mort ! il te défiait | de lui trouver sa place : |
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Au funèbre charnier | ne tombent pas les dieux ! |
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Tu l'admirais, ô Mort, | ce Moréas superbe, |
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Gomme on guette une proie, | et voilà que soudain, |
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Le poison, le poignard | ont glissé de ta main : |
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Quel printemps à tes doigts | épanouit sa gerbe ! |
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Quelle aurore se lève | aux abîmes de nuit |
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Que sont tes yeux ! Quel lys | tissa la fine trame |
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De ta chair où l'on sent | de nouveau battre une âme ! |
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Et tu n'es plus la Mort, | ô Mort, mais ce qui vit |
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Vivant ! il est vivant ! | il est vivant encore ! |
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Chez les Ombres Orphée | est ainsi descendu, |
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Ayant pris le soleil | qu'elles avaient perdu, |
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Au réseau musical | de sa lyre sonore. |
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Ah ! puissé-je comme eux | dans les esprits obscurs |
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Allumer l'incendie | à force de lumière ; |
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Sous la flamme tenir | ouverte leur paupière |
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A toute vérité | jusqu'aux siècles futurs ! |
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Et quand je ne saurais, | quand mon bras moins robuste |
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Laisserait, Moréas, | échapper ce flambeau, |
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Il ne tient pas à moi | que sur votre tombeau |
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Vous ayez érigé | vous-même votre buste. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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