LE LEGS D'UNE LORRAINE |
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Je me sens bien lasse│ et ne vivrai guère |
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Passé la moisson…│ Mon mal est trop fort, |
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Et ce que j'ai vu│ dans ces temps de guerre, |
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Enfant, m'a donné│ le coup de la mort. |
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Tu n'as pas dix ans,│ toi, mais à ton âge |
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Les yeux sont ouverts│ et l'on se souvient. |
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Je vais te montrer,│ petit, l'héritage |
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Trop lourd pour mes bras,│ et qui t'appartient. |
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Viens, allons d'abord│ vers ce champ de seigle . |
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Les nôtres y sont│ morts, assassinés |
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Par ces loups prussiens│ au front ceint d'un aigle ; |
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Là dorment ton père│ et tes deux aînés. |
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Ce qu'ils défendaient│ contre cette bande, |
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C'était leur maison,│ leur terre et la loi ! |
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L'herbe sur leurs corps│ a poussé plus grande… |
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Regarde, mon fils,│ et rappelle-toi ! |
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Viens dans ces prés verts,│ tout bordés d'aunée. |
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Là fut une ferme│ aux hôtes nombreux, |
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Et l'on y voyait│ encor l'autre année |
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Des vergers en fleur│ et des gens heureux… |
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Regarde à présent :│ seule, la couleuvre |
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Habite ces murs│ qu'a noircis le feu. |
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La Prusse a passé│ par là… Voici l'œuvre |
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De ceux qu'on nommait│ les soldats de Dieu. |
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Leur maître disait :│ « C'est à Bonaparte, |
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C'est à l'empereur│ que j'en veux… » Mais non ! |
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Il voulait, vois-tu,│ rayer de la carte |
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Le peuple de France│ et son vieux renom ; |
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Et quand un matin,│ au fond des Ardennes, |
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L'Empire est tombé,│ honteux et honni, |
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Ils se sont rués│ comme des hyènes |
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Sur ce grand pays│ qu'ils croyaient fini. |
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Ils sont encor là,│ l'œil plein de menaces… |
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Leur odeur maudite│ imprègne nos seuils, |
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Leur musique joue│ au cœur de nos places, |
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Et leur rire épais│ insulte nos deuils. |
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Les voici, mon fils !│ Parlons bas. — Écoute |
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Leur galop qui met│ la rue en émoi, |
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Et leurs sabres lourds│ traînant sur la route… |
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Écoute, regarde,│ et puis souviens-toi ! |
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Souviens-toi !… Vois-tu│ cette longue file |
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De chariots poudreux│ et de voyageurs ? |
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C'est tout un village,│ enfant, qui s'exile |
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Pour ne pas manger│ le pain des vainqueurs. |
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Pauvres gens ! ils vont│ chercher la patrie |
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Loin des champs aimés│ où fut leur maison. |
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Regarde, et jamais│ que ton cœur n'oublie |
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Ce convoi qui fuit,│ triste, à l'horizon. |
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Mets ces souvenirs│ en toi comme un germe. |
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Le jour, au soleil ;│ la nuit, en rêvant, |
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Nourris-en ton âme│ et travaille… Enferme |
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Dans un corps de fer│ l'esprit d'un savant, |
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Afin que ton corps,│ comme ton courage, |
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Soit prêt pour le jour│ qui doit nous venger… |
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C'est mon legs, petit,│ c'est ton héritage, |
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Le seul que nous ait│ laissé l'étranger. |
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Quand luira ce jour│ du réveil ?… Personne |
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Ne peut le savoir…│ Mais sûr, il viendra ! |
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Des mers de Bretagne│ aux forêts d'Argonne |
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Un cri de colère│ alors montera… |
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Comme un jeune vin│ au fond des futailles, |
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Tous ces souvenirs│ en toi gronderont, |
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Et tu t'en iras│ aux grandes batailles, |
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La sagesse au cœur│ et l'audace au front. |
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Nous ne verrons pas│ ce jour des revanches, |
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Nous ; nos yeux seront│ depuis longtemps clos, |
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Et depuis longtemps│ sur nos pierres blanches |
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Le vent secouera│ l'herbe des tombeaux ; |
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Mais nous entendrons│ votre cri de guerre, |
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Et quand, tout fumants│ d'un juste courroux, |
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Vous nous vengerez,│ au fond de la terre |
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Nos os dormiront│ d'un sommeil plus doux. |
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Juillet 1871.
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mètre |
profil métrique : 5+5
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forme globale |
type : suite périodique
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