LE LEGS D'UNE LORRAINE |
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Je me sens bien lasse⎟ et ne vivrai guère |
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Passé la moisson…⎟ Mon mal est trop fort, |
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Et ce que j'ai vu⎟ dans ces temps de guerre, |
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Enfant, m'a donné⎟ le coup de la mort. |
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Tu n'as pas dix ans,⎟ toi, mais à ton âge |
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Les yeux sont ouverts⎟ et l'on se souvient. |
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Je vais te montrer,⎟ petit, l'héritage |
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Trop lourd pour mes bras,⎟ et qui t'appartient. |
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Viens, allons d'abord⎟ vers ce champ de seigle . |
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Les nôtres y sont⎟ morts, assassinés |
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Par ces loups prussiens⎟ au front ceint d'un aigle ; |
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Là dorment ton père⎟ et tes deux aînés. |
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Ce qu'ils défendaient⎟ contre cette bande, |
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C'était leur maison,⎟ leur terre et la loi ! |
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L'herbe sur leurs corps⎟ a poussé plus grande… |
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Regarde, mon fils,⎟ et rappelle-toi ! |
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Viens dans ces prés verts,⎟ tout bordés d'aunée. |
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Là fut une ferme⎟ aux hôtes nombreux, |
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Et l'on y voyait⎟ encor l'autre année |
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Des vergers en fleur⎟ et des gens heureux… |
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Regarde à présent :⎟ seule, la couleuvre |
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Habite ces murs⎟ qu'a noircis le feu. |
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La Prusse a passé⎟ par là… Voici l'œuvre |
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De ceux qu'on nommait⎟ les soldats de Dieu. |
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Leur maître disait :⎟ « C'est à Bonaparte, |
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C'est à l'empereur⎟ que j'en veux… » Mais non ! |
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Il voulait, vois-tu,⎟ rayer de la carte |
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Le peuple de France⎟ et son vieux renom ; |
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Et quand un matin,⎟ au fond des Ardennes, |
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L'Empire est tombé,⎟ honteux et honni, |
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Ils se sont rués⎟ comme des hyènes |
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Sur ce grand pays⎟ qu'ils croyaient fini. |
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Ils sont encor là,⎟ l'œil plein de menaces… |
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Leur odeur maudite⎟ imprègne nos seuils, |
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Leur musique joue⎟ au cœur de nos places, |
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Et leur rire épais⎟ insulte nos deuils. |
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Les voici, mon fils !⎟ Parlons bas. — Écoute |
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Leur galop qui met⎟ la rue en émoi, |
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Et leurs sabres lourds⎟ traînant sur la route… |
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Écoute, regarde,⎟ et puis souviens-toi ! |
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Souviens-toi !… Vois-tu⎟ cette longue file |
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De chariots poudreux⎟ et de voyageurs ? |
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C'est tout un village,⎟ enfant, qui s'exile |
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Pour ne pas manger⎟ le pain des vainqueurs. |
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Pauvres gens ! ils vont⎟ chercher la patrie |
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Loin des champs aimés⎟ où fut leur maison. |
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Regarde, et jamais⎟ que ton cœur n'oublie |
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Ce convoi qui fuit,⎟ triste, à l'horizon. |
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Mets ces souvenirs⎟ en toi comme un germe. |
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Le jour, au soleil ;⎟ la nuit, en rêvant, |
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Nourris-en ton âme⎟ et travaille… Enferme |
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Dans un corps de fer⎟ l'esprit d'un savant, |
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Afin que ton corps,⎟ comme ton courage, |
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Soit prêt pour le jour⎟ qui doit nous venger… |
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C'est mon legs, petit,⎟ c'est ton héritage, |
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Le seul que nous ait⎟ laissé l'étranger. |
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Quand luira ce jour⎟ du réveil ?… Personne |
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Ne peut le savoir…⎟ Mais sûr, il viendra ! |
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Des mers de Bretagne⎟ aux forêts d'Argonne |
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Un cri de colère⎟ alors montera… |
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Comme un jeune vin⎟ au fond des futailles, |
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Tous ces souvenirs⎟ en toi gronderont, |
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Et tu t'en iras⎟ aux grandes batailles, |
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La sagesse au cœur⎟ et l'audace au front. |
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Nous ne verrons pas⎟ ce jour des revanches, |
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Nous ; nos yeux seront⎟ depuis longtemps clos, |
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Et depuis longtemps⎟ sur nos pierres blanches |
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Le vent secouera⎟ l'herbe des tombeaux ; |
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Mais nous entendrons⎟ votre cri de guerre, |
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Et quand, tout fumants⎟ d'un juste courroux, |
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Vous nous vengerez,⎟ au fond de la terre |
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Nos os dormiront⎟ d'un sommeil plus doux. |
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Juillet 1871.
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mètre |
profil métrique : 5+5
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