| Vitrail |
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Un crépuscule d'or | baigne le sanctuaire. |
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Dans la nef où s'inscrit | l'orgueil obituaire |
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Des châsses, les prélats | d'ivoire et de granit |
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Joignent leurs mains que fit | un dévot statuaire. |
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Tenant la crosse avec | le sigillum bénit, |
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Les Anges éplorés | se voilent de leurs ailes |
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Près des enfeus royaux | dont l'albâtre jaunit. |
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Sur des coussins | de marbre noir, | les damoiselles |
4+4+4 |
c |
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S'agenouillent, un long | rosaire entre leurs doigts, |
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Blondes, parmi les lis, | Amour, que tu cisèles : |
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Ce pendant que, le front | cerné d'amicts étroits |
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Et susurrant | une oraison | mélancolique, |
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Des moines sont pâmés | à l'ombre de la Croix. |
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Un soir de flamme et d'or | hante la basilique, |
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Ravivant les émaux | ternis et les couleurs |
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Ancestrales de l'édifice | catholique. |
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Et soudain — cuivre, azur, | pourpre chère aux douleurs, |
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— Le vitrail que nul art | terrestre ne profane |
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Jette sur le parvis | d'incandescentes fleurs. |
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Car l'ensoleillement | du coucher diaphane |
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Dans l'ogive où s'exalte | un merveilleux concept |
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Intègre des lueurs | d'ambre et de cymophane. |
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Les douze Apôtres, les | cinq Prophètes, les sept |
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Sages appuyés sur | les Vertus cardinales |
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Se profilent en la | rosace du transsept. |
6−6 |
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Améthystes ! Béryls ! | Sardoines ! Virginales |
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Émeraudes au front | chenu des Confesseurs |
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Montrant le Livre où sont | inscrites leurs annales. |
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Les Martyrs en surplis | d'écarlate, les sœurs |
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Marthe et Marie aux pieds | du Maître qui s'incline |
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Et le vol blanc | des Séraphins | intercesseurs. |
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Bernard dans les vallons, | Benoît sur la colline ; |
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Les Sibylles qu'Arnaud | de Moles attesta |
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Près du Roi Christ féru | du coup de javeline. |
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Et plus haut — en plein ciel — | un chœur d'enfants porte à |
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c |
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Notre-Dame, sur le | vélin des banderoles, |
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Ces mots d'amour : | « Ave, felix | cœli Porta ! »
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Telle, incarnant aux yeux | les divines paroles, |
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Chaque verrière dans | l'or mystique reluit, |
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Comme un jardin semé | d'aveuglantes corolles. |
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Mais l'ombre gagne et le | vain prestige s'enfuit |
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b |
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Et les arceaux quittés | n'ont plus de fleurs écloses |
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Pour les répandre sur | la robe de la Nuit : |
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b |
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La sacrilège Nuit | par qui meurent les Roses. |
6+6 |
c |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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