A TRAVERS LA VIE |
A VICTOR HUGO |
I |
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QUATRE-VINGTS ans déjà,│ qu'au ciel de la Patrie, |
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Ployante sous le joug│ et par le fer meurtrie. |
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Un astre se leva,│ pâlissant les flambeaux, |
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Comme fait le matin│ les lampes des tombeaux. |
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Comme une rose teinte│ au sang de la victoire, |
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A l'horizon brumeux│ où fumait le canon, |
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Du vieux sol paternel│ jaillit la fleur de gloire, |
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O poête immortel,│ où rayonne ton nom. |
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Quatre-vingts ans, déjà,│ que ce beau nom sonore, |
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Secouant dans l'azur│ des fanfares d'aurore, |
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Traînant des étendards│ à l'Orient vermeil, |
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Réveilla l'art français│ de son trop long sommeil ! |
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Sur les autels brisés│ la Nuit était venue, |
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Que déchirait d'éclairs│ la fureur des combats, |
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Quand, soleil radieux,│ tu rajeunis la nue, |
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Proclamant que l'art seul│ est un maître ici-bas ! |
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Sur le seuil tourmenté│ de ce siècle farouche, |
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Ainsi qu'un feu du ciel│ qui fait pur ce qu'il touche, |
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Lumineux et puissant,│ tu mis ton pied vainqueur, |
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Et la France sentit│ s'apaiser son grand cœur. |
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Car tu portais aux plis│ de ta robe étoilée, |
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Prophète au front pensif│ parmi les fronts élus, |
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L'oubli des deuils sanglants│ de la France voilée |
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Et l'éternel pardon│ des âges révolus. |
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Ta main tenait la clef│ formidable d'une ère : |
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Et c'est pourquoi ton nom,│ comme un bruit de tonnerre, |
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De l'avenir ouvert│ doux et sublime enfant, |
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Sonne encore aujourd'hui│ dans l'écho triomphant ! |
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Hugo ! Victor Hugo !│ — Cri des saintes batailles |
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Où le Juste et le Beau│ vainquirent à la fois, |
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Où, — pareil à l'armure│ aux profondes entailles, — |
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L'âge de fer s'ouvrit│ devant l'âge des Lois ! |
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Hugo ! Victor Hugo !│ — Nom que la foule acclame ! |
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Large comme la mer│ et pur comme la flamme, |
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Par les rocs déchirés│ et les buissons épais, |
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Tu creusas le sillon│ de l'éternelle paix ! |
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b |
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Hugo ! Victor Hugo !│ — Mots, qu'en lettres brûlantes, |
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Le temps écrit au front│ des âges à genoux, |
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Orgueil des bons, effroi│ des gloires chancelantes, |
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Salut, ô nom sacré│ du plus grand d'entre nous ! |
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II |
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Vieillard auguste au front│ neigeux comme les cîmes, |
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Et de qui la pensée│ habite les sommets, |
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Aigle calme et debout,│ après les vols sublimes, |
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Le génie ouvre encor│ l'aile que tu fermais ! |
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Chaque souffle, en passant,│ la déploie et t'enlève |
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Plus haut et par delà│ les occidents houleux, |
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Et fait planer ton verbe,│ ainsi qu'un large glaive |
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Posé sur le coussin│ des grands nuages bleus ! |
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La jeunesse du cœur│ rit encor sur ta bouche, |
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a |
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O frère des proscrits│ qui connus leur chemin, |
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Et, du lit de lumière│ où ta splendeur se couche |
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Rayonne ta pitié│ sur tout le genre humain ! |
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Tu ne descendras pas│ sous quelque mer profonde, |
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Flambeau d'un jour plus long│ que tous nos jours mortels : |
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Car la gloire te pose│ à l'horizon du monde, |
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Comme un ostensoir d'or│ au faîte des autels ! |
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La brume des encens│ auréole d'hommage |
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Le superbe couchant│ de tes ans glorieux, |
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Et, d'un nimbe de pourpre,│ entoure ton image |
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Dont l'éblouissement│ effare encor nos yeux ! |
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Car, ô Maître, en Toi seul,│ vit l'honneur de la lyre |
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a |
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Qui sentit, tour à tour,│ sous ton doigt souverain, |
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Devant le livre ouvert,│ où les temps viendront lire, |
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Vibrer ses cordes d'or│ et ses cordes d'airain ! |
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b |
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Car, ô Maître, en Toi seul│ vit l'honneur de cet âge |
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a |
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Où ta voix, dominant│ le chœur des Nations, |
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Fraternelle, appela│ les peuples au partage |
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Du fruit fécond et mûr│ des révolutions ! |
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b |
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O poète clément│ qui, parmi nous, demeures, |
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Toi qu'un rêve d'en-haut│ doit tenter si souvent, |
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Va, la gloire, pour toi,│ n'attend pas que tu meures, |
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a |
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Et l'immortalité│ te saisit tout vivant ! |
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b |
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25 février 1881.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 5(aabb) 13(abab)
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