| A TRAVERS LA VIE |
| A VICTOR HUGO |
| I |
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QUATRE-VINGTS ans déjà, qu'au ciel de la Patrie, |
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Ployante sous le joug et par le fer meurtrie. |
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Un astre se leva, pâlissant les flambeaux, |
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Comme fait le matin les lampes des tombeaux. |
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Comme une rose teinte au sang de la victoire, |
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A l'horizon brumeux où fumait le canon, |
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Du vieux sol paternel jaillit la fleur de gloire, |
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O poête immortel, où rayonne ton nom. |
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Quatre-vingts ans, déjà, que ce beau nom sonore, |
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Secouant dans l'azur des fanfares d'aurore, |
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Traînant des étendards à l'Orient vermeil, |
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Réveilla l'art français de son trop long sommeil ! |
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Sur les autels brisés la Nuit était venue, |
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Que déchirait d'éclairs la fureur des combats, |
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Quand, soleil radieux, tu rajeunis la nue, |
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Proclamant que l'art seul est un maître ici-bas ! |
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Sur le seuil tourmenté de ce siècle farouche, |
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Ainsi qu'un feu du ciel qui fait pur ce qu'il touche, |
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Lumineux et puissant, tu mis ton pied vainqueur, |
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Et la France sentit s'apaiser son grand cœur. |
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Car tu portais aux plis de ta robe étoilée, |
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Prophète au front pensif parmi les fronts élus, |
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L'oubli des deuils sanglants de la France voilée |
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Et l'éternel pardon des âges révolus. |
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Ta main tenait la clef formidable d'une ère : |
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Et c'est pourquoi ton nom, comme un bruit de tonnerre, |
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De l'avenir ouvert doux et sublime enfant, |
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Sonne encore aujourd'hui dans l'écho triomphant ! |
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Hugo ! Victor Hugo ! — Cri des saintes batailles |
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Où le Juste et le Beau vainquirent à la fois, |
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Où, — pareil à l'armure aux profondes entailles, — |
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L'âge de fer s'ouvrit devant l'âge des Lois ! |
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Hugo ! Victor Hugo ! — Nom que la foule acclame ! |
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Large comme la mer et pur comme la flamme, |
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Par les rocs déchirés et les buissons épais, |
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Tu creusas le sillon de l'éternelle paix ! |
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Hugo ! Victor Hugo ! — Mots, qu'en lettres brûlantes, |
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Le temps écrit au front des âges à genoux, |
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Orgueil des bons, effroi des gloires chancelantes, |
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Salut, ô nom sacré du plus grand d'entre nous ! |
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| II |
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Vieillard auguste au front neigeux comme les cîmes, |
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Et de qui la pensée habite les sommets, |
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Aigle calme et debout, après les vols sublimes, |
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Le génie ouvre encor l'aile que tu fermais ! |
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Chaque souffle, en passant, la déploie et t'enlève |
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Plus haut et par delà les occidents houleux, |
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Et fait planer ton verbe, ainsi qu'un large glaive |
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Posé sur le coussin des grands nuages bleus ! |
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La jeunesse du cœur rit encor sur ta bouche, |
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O frère des proscrits qui connus leur chemin, |
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Et, du lit de lumière où ta splendeur se couche |
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Rayonne ta pitié sur tout le genre humain ! |
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Tu ne descendras pas sous quelque mer profonde, |
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Flambeau d'un jour plus long que tous nos jours mortels : |
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Car la gloire te pose à l'horizon du monde, |
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Comme un ostensoir d'or au faîte des autels ! |
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La brume des encens auréole d'hommage |
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Le superbe couchant de tes ans glorieux, |
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Et, d'un nimbe de pourpre, entoure ton image |
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Dont l'éblouissement effare encor nos yeux ! |
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Car, ô Maître, en Toi seul, vit l'honneur de la lyre |
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Qui sentit, tour à tour, sous ton doigt souverain, |
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Devant le livre ouvert, où les temps viendront lire, |
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Vibrer ses cordes d'or et ses cordes d'airain ! |
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Car, ô Maître, en Toi seul vit l'honneur de cet âge |
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Où ta voix, dominant le chœur des Nations, |
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Fraternelle, appela les peuples au partage |
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Du fruit fécond et mûr des révolutions ! |
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O poète clément qui, parmi nous, demeures, |
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Toi qu'un rêve d'en-haut doit tenter si souvent, |
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Va, la gloire, pour toi, n'attend pas que tu meures, |
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Et l'immortalité te saisit tout vivant ! |
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25 février 1881.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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