A TRAVERS LA VIE |
A VICTOR HUGO |
I |
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QUATRE-VINGTS ans déjà,⎟ qu'au ciel de la Patrie, |
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Ployante sous le joug⎟ et par le fer meurtrie. |
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Un astre se leva,⎟ pâlissant les flambeaux, |
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Comme fait le matin⎟ les lampes des tombeaux. |
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Comme une rose teinte⎟ au sang de la victoire, |
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A l'horizon brumeux⎟ où fumait le canon, |
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Du vieux sol paternel⎟ jaillit la fleur de gloire, |
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O poête immortel,⎟ où rayonne ton nom. |
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Quatre-vingts ans, déjà,⎟ que ce beau nom sonore, |
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Secouant dans l'azur⎟ des fanfares d'aurore, |
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Traînant des étendards⎟ à l'Orient vermeil, |
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Réveilla l'art français⎟ de son trop long sommeil ! |
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Sur les autels brisés⎟ la Nuit était venue, |
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Que déchirait d'éclairs⎟ la fureur des combats, |
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Quand, soleil radieux,⎟ tu rajeunis la nue, |
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Proclamant que l'art seul⎟ est un maître ici-bas ! |
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Sur le seuil tourmenté⎟ de ce siècle farouche, |
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Ainsi qu'un feu du ciel⎟ qui fait pur ce qu'il touche, |
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Lumineux et puissant,⎟ tu mis ton pied vainqueur, |
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Et la France sentit⎟ s'apaiser son grand cœur. |
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Car tu portais aux plis⎟ de ta robe étoilée, |
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Prophète au front pensif⎟ parmi les fronts élus, |
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L'oubli des deuils sanglants⎟ de la France voilée |
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Et l'éternel pardon⎟ des âges révolus. |
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Ta main tenait la clef⎟ formidable d'une ère : |
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Et c'est pourquoi ton nom,⎟ comme un bruit de tonnerre, |
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De l'avenir ouvert⎟ doux et sublime enfant, |
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Sonne encore aujourd'hui⎟ dans l'écho triomphant ! |
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Hugo ! Victor Hugo !⎟ — Cri des saintes batailles |
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Où le Juste et le Beau⎟ vainquirent à la fois, |
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Où, — pareil à l'armure⎟ aux profondes entailles, — |
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L'âge de fer s'ouvrit⎟ devant l'âge des Lois ! |
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Hugo ! Victor Hugo !⎟ — Nom que la foule acclame ! |
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Large comme la mer⎟ et pur comme la flamme, |
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Par les rocs déchirés⎟ et les buissons épais, |
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Tu creusas le sillon⎟ de l'éternelle paix ! |
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Hugo ! Victor Hugo !⎟ — Mots, qu'en lettres brûlantes, |
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Le temps écrit au front⎟ des âges à genoux, |
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Orgueil des bons, effroi⎟ des gloires chancelantes, |
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Salut, ô nom sacré⎟ du plus grand d'entre nous ! |
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II |
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Vieillard auguste au front⎟ neigeux comme les cîmes, |
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Et de qui la pensée⎟ habite les sommets, |
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Aigle calme et debout,⎟ après les vols sublimes, |
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Le génie ouvre encor⎟ l'aile que tu fermais ! |
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Chaque souffle, en passant,⎟ la déploie et t'enlève |
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Plus haut et par delà⎟ les occidents houleux, |
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Et fait planer ton verbe,⎟ ainsi qu'un large glaive |
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Posé sur le coussin⎟ des grands nuages bleus ! |
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La jeunesse du cœur⎟ rit encor sur ta bouche, |
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O frère des proscrits⎟ qui connus leur chemin, |
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Et, du lit de lumière⎟ où ta splendeur se couche |
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Rayonne ta pitié⎟ sur tout le genre humain ! |
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Tu ne descendras pas⎟ sous quelque mer profonde, |
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Flambeau d'un jour plus long⎟ que tous nos jours mortels : |
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Car la gloire te pose⎟ à l'horizon du monde, |
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Comme un ostensoir d'or⎟ au faîte des autels ! |
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La brume des encens⎟ auréole d'hommage |
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Le superbe couchant⎟ de tes ans glorieux, |
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Et, d'un nimbe de pourpre,⎟ entoure ton image |
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Dont l'éblouissement⎟ effare encor nos yeux ! |
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Car, ô Maître, en Toi seul,⎟ vit l'honneur de la lyre |
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Qui sentit, tour à tour,⎟ sous ton doigt souverain, |
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Devant le livre ouvert,⎟ où les temps viendront lire, |
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Vibrer ses cordes d'or⎟ et ses cordes d'airain ! |
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Car, ô Maître, en Toi seul⎟ vit l'honneur de cet âge |
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Où ta voix, dominant⎟ le chœur des Nations, |
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Fraternelle, appela⎟ les peuples au partage |
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Du fruit fécond et mûr⎟ des révolutions ! |
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O poète clément⎟ qui, parmi nous, demeures, |
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Toi qu'un rêve d'en-haut⎟ doit tenter si souvent, |
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Va, la gloire, pour toi,⎟ n'attend pas que tu meures, |
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Et l'immortalité⎟ te saisit tout vivant ! |
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25 février 1881.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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