LA VIE DES MORTS |
I |
LA NATURE |
VII |
La Neige |
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On dirait que la Terre│ a bu le sang des lis |
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Et d'un deuil éclatant│ voile cette hécatombe, |
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Car déjà la blancheur│ des marbres clôt la tombe |
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Où dorment pour longtemps│ ces doux ensevelis. |
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Je t'adore, ô pâleur│ des vierges trépassées |
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Dans l'éblouissement│ des rêves amoureux, |
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Emportant dans l'azur│ les essors douloureux |
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De leur âme pareille│ aux colombes blessées ! |
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Quel vent a flagellé│ l'aile que tu parais, |
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Doux et flottant duvet│ tombé du vol des anges, |
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Et secoué dans l'air│ tes floraisons étranges |
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Qui font comme un printemps│ à l'hibernal cyprès ! |
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Les cygnes se sont-ils│ heurtés contre la nue, |
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Cherchant aux cieux l'azur│ de leurs grands lacs fermés ? |
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— Ou Psyché, renouant│ ses voiles parfumés, |
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De ses jeunes candeurs│ s'est-elle souvenue ? |
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On dirait que la Terre│ a pitié de nos morts, |
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Et, Vierge devenue│ au toucher de la neige, |
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Suspend des floraisons│ le travail sacrilège |
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Dans ses flancs qu'au repos│ invite le remords. |
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O Neige ! tu m'étreins│ le front sous le mystère |
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De ta froide splendeur│ et, comme épouvanté, |
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Je pense que, des cieux│ déchus de leur clarté, |
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Le lait d'une déesse│ a coulé sur la terre. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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