LA VIE DES MORTS |
I |
LA NATURE |
VII |
La Neige |
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On dirait que la Terre⎟ a bu le sang des lis |
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Et d'un deuil éclatant⎟ voile cette hécatombe, |
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Car déjà la blancheur⎟ des marbres clôt la tombe |
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Où dorment pour longtemps⎟ ces doux ensevelis. |
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Quel vent a flagellé⎟ l'aile que tu parais, |
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Doux et flottant duvet⎟ tombé du vol des anges, |
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Et secoué dans l'air⎟ tes floraisons étranges |
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Qui font comme un printemps⎟ à l'hibernal cyprès ! |
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Les cygnes se sont-ils⎟ heurtés contre la nue, |
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Cherchant aux cieux l'azur⎟ de leurs grands lacs fermés ? |
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— Ou Psyché, renouant⎟ ses voiles parfumés, |
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De ses jeunes candeurs⎟ s'est-elle souvenue ? |
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On dirait que la Terre⎟ a pitié de nos morts, |
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Et, Vierge devenue⎟ au toucher de la neige, |
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Suspend des floraisons⎟ le travail sacrilège |
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Dans ses flancs qu'au repos⎟ invite le remords. |
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O Neige ! tu m'étreins⎟ le front sous le mystère |
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De ta froide splendeur⎟ et, comme épouvanté, |
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Je pense que, des cieux⎟ déchus de leur clarté, |
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Le lait d'une déesse⎟ a coulé sur la terre. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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