| A TRAVERS L'ÂME |
| Impressions |
| XXIX |
| Virginis Amor |
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À Léon Valade.
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Comme, au fond des tripots, | ceux que le vin délie |
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Des vulgaires pudeurs, | ils chantent tour à tour |
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Leurs plaisirs d'une nuit | et leurs peines d'un jour, |
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Ceux dont les vains désirs | font la mélancolie. |
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| 5 |
Mais celui que l'amour | d'une vierge a blessé, |
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Comme d'un baume saint | recouvre de mystère |
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Sa blessure divine, | et, sous la nuit austère, |
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Pleure tout bas le mal | qui le fait insensé. |
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Et le remords le prend | comme d'un sacrilège, |
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D'espérer que ce corps | vêtu de pureté |
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Affronte, dans ses bras, | l'aube de volupté |
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Qui fondra ses blancheurs | idéales de neige ! |
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Il rêve cependant | que, des anges suivi, |
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Il l'emporte, endormie, | au seuil d'un nouveau monde : |
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Extatique et pareil, | en son âme profonde, |
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Aux femmes en douleur, | il entrevoit, ravi, |
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La première lueur | inondant sa prunelle, |
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Et ses premiers sanglots | d'un sourire apaisés, |
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Et ses pieds nus encor | des langes de baisers |
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Où les enfermera | sa bouche maternelle ! |
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Car c'est un fruit vivant | qu'il porte dans son cœur, |
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L'époux chaste aux genoux | d'une chaste épousée, |
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Fruit vermeil et sanglant | d'une sainte rosée, |
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Mûri dans l'ombre, éclos | sous le soleil vainqueur : |
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C'est tout son être, à lui, | germant sous sa mamelle ; |
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C'est l'espoir fécondé | des floraisons d'amour |
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Qui furent sa jeunesse | et n'ont duré qu'un jour : |
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C'est son âme entr'ouvrant | sa ramure jumelle, |
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Quand, sentant que sa vie | a fini de mûrir, |
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Comme un arbre géant | sur la vierge il se penche |
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Et dit : Ève, ma sœur, | soulève ta main blanche |
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Et cueille le fruit d'or | qui nous fera mourir ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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