LA VIE DES MORTS |
I |
LA NATURE |
II |
Les Broussailles |
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C'est l'âme des aïeux│ que vers l'azur clément |
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Les grands arbres des bois│ élèvent lentement, |
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Debout dans leur vieillesse│ héroïque et superbe ; |
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Nos morts, nos jeunes morts,│ à nous, dorment sous l'herbe. |
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5 |
Quelque broussaille, à peine,│ aux feuillages penchés, |
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Jette un rameau vivant│ sur les premiers couchés |
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Et rend à nos regards,│ à l'air sacré qui passe, |
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Aux rayons du soleil,│ aux ailes de l'espace |
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Un peu de ce qui fut│ autrefois notre cœur ! |
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Et la ronce, pareille│ au souvenir vainqueur |
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Qui ploie à ses liens│ toute peine qui dure, |
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Cloue à leurs vains tombeaux│ cette pâle verdure. |
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Sous cette épine, aussi,│ ce qui reste de nous |
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Se penche et se déchire│ et brise nos genoux, |
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Et courbe notre front│ que le deuil rend austère |
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Jusqu'aux embrassements│ suprêmes de la Terre. |
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Et la Terre, sentant│ ce filial baiser |
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Que sur son sein maudit│ tout homme vient poser, |
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S'émeut et prend pitié│ de nos destins moroses |
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Et, parmi ces buissons,│ laisse croître des roses |
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Où se respire encor│ l'âme des bien-aimés, |
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Dans le recueillement│ des longs soirs parfumés, |
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A l'heure où, scintillant│ comme un pleur sous des voiles, |
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La tristesse des nuits│ monte aux yeux des étoiles. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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