| LA VIE DES MORTS |
| I |
| LA NATURE |
| II |
| Les Broussailles |
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C'est l'âme des aïeux⎟ que vers l'azur clément |
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Les grands arbres des bois⎟ élèvent lentement, |
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Debout dans leur vieillesse⎟ héroïque et superbe ; |
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Nos morts, nos jeunes morts,⎟ à nous, dorment sous l'herbe. |
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Quelque broussaille, à peine,⎟ aux feuillages penchés, |
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Jette un rameau vivant⎟ sur les premiers couchés |
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Et rend à nos regards,⎟ à l'air sacré qui passe, |
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Aux rayons du soleil,⎟ aux ailes de l'espace |
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Un peu de ce qui fut⎟ autrefois notre cœur ! |
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Et la ronce, pareille⎟ au souvenir vainqueur |
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Qui ploie à ses liens⎟ toute peine qui dure, |
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Cloue à leurs vains tombeaux⎟ cette pâle verdure. |
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Sous cette épine, aussi,⎟ ce qui reste de nous |
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Se penche et se déchire⎟ et brise nos genoux, |
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Et courbe notre front⎟ que le deuil rend austère |
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Jusqu'aux embrassements⎟ suprêmes de la Terre. |
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Et la Terre, sentant⎟ ce filial baiser |
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Que sur son sein maudit⎟ tout homme vient poser, |
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S'émeut et prend pitié⎟ de nos destins moroses |
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Et, parmi ces buissons,⎟ laisse croître des roses |
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Où se respire encor⎟ l'âme des bien-aimés, |
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Dans le recueillement⎟ des longs soirs parfumés, |
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A l'heure où, scintillant⎟ comme un pleur sous des voiles, |
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La tristesse des nuits⎟ monte aux yeux des étoiles. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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