| LA VIE DES MORTS |
| III |
| LE RÊVE |
| La Renaissance Mortelle |
| (1866) |
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Las des rapides jours | et des lentes années, |
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Des soirs tristes, des nuits | mornes, des gais matins, |
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Vers les Temps éternels, | continus et lointains |
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Que ne troubleront plus | les heures obstinées, |
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Vers les Temps éternels | mon rêve s'est enfui |
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Par delà l'horizon | des sépultures vaines, |
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Vers les Temps éternels | dont les douleurs humaines |
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Ne mesureront plus | le monotone ennui. |
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Vers le Toujours promis | de mes amours passées, |
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Vers l'azur où l'extase | a figé les soleils |
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Dans l'immobilité | des deux toujours pareils, |
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Mon âme tend l'essor | de ses ailes blessées. |
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Une glace éternelle | a sculpté les flots blancs |
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De la mer qui m'attire, | et les ports sont moins calmes |
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Que sa morne étendue | où, pareils à des palmes, |
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Sont couchés les sillons | jadis faits à ses flancs. |
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Puisque tout mouvement | pousse vers un abîme, |
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Tout espoir vers un doute | ou bien vers un remords, |
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Et qu'un baiser sans fin | n'est qu'aux lèvres des morts, |
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— Vienne enfin la pitié | du tombeau magnanime ! |
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Sous l'oblique regard | des Orients vermeils |
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Je veux, tel que Memnon, | m'endormir dans la pierre. |
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Le grand sommeil des dieux | tente seul ma paupière, |
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Ayant lassé l'oubli | des terrestres sommeils. |
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— La pâle enchanteresse, | à mon chevet penchée, |
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Laissa choir de ses mains | lasses sa lampe d'or, |
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Et, comme une maîtresse | indifférente, dort, |
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Dans ses cheveux et dans | ses longs voiles couchée, |
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Rêve des deux fermés | et des jours révolus, |
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Fantôme virginal | et doux, ô fiancée |
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Des célestes amours, | ma blanche trépassée, |
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Ne te réveille pas ! | — je ne t'appelle plus. |
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L'azur a bu ton sang | dans quelque aurore antique, |
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Avec le sang des lis | et des dieux méconnus, |
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Et les rouges soleils | ont brûlé tes pieds nus, |
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O pâle sœur d'Icare, | ô vision mystique ! |
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Spectre divin, dans l'aube | errante évaporé, |
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Corps devenu parfum, | parfum perdu, ma bouche |
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Se sèche à t'aspirer | dans l'air mortel que touche |
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Le vol noir de la nuit | froide où je te suivrai. |
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Je lasserai le vol | de la nuit qui t'emporte, |
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Et, fermant les yeux d'or | des constellations, |
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J'oublîrai ta splendeur | avec les passions |
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Qu'allume dans mon sein | ton souffle épars, ô morte ! |
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Puisque, mêlant ta voix | aux terrestres rumeurs, |
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Ton être épars m'entoure, | et, fidèle, réclame |
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La foi jurée, — au seuil | des ténèbres de l'Âme |
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Ne m'attends plus ! — Reprends | ton corps auguste et meurs, |
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a |
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Reprends ton corps auguste | et sois corps tout entière, |
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a |
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Puisque la Mort s'arrête | à l'esprit triomphant, |
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Et que de sa pitié | toute âme se défend, |
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b |
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Et qu'un souffle suffit | à sauver la poussière. |
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Loin du souffle obstiné | des créateurs pervers, |
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Des rêveurs, des printemps | et des métamorphoses, |
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Revêts, pour t'y mouler | dans l'orgueil de tes poses, |
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La neige qui fera | les éternels hivers. |
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Sous des éclats pareils | et des blancheurs égales, |
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Tes formes dans la neige | à jamais revivront : |
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— Lève-toi seul dans l'ombre | où j'ai caché mon front, |
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b |
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Astre froid des cieux noirs | et des nuits boréales ! |
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— Revêts, pour y dresser | ton spectre radieux, |
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Quelque granit perdu | dans l'inerte matière, |
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Aussi dur que l'airain, | plus blanc que la lumière, |
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b |
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Moins vivant que le marbre | habité par les dieux ! |
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— J'étais chaste à jamais | de t'avoir possédée, |
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Fille auguste et terrible, | ô Vestale, ô ma sœur : |
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Car, dans tes bras sacrés, | j'avais pris la douceur |
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D'anéantir en moi | la Forme sous l'Idée. |
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La pudeur de mon Rêve | a trahi mon amour, |
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Et, dans la nuit de l'Âme | où je t'ai poursuivie, |
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Vainement je te cherche, | ô Cruelle, ô ma Vie, |
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Et je me sens aveugle — | à ne plus voir le jour ! |
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Réveille mes yeux morts, | ô Cruelle, ô Lumière, |
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Soleil d'un firmament | ou lampe d'un tombeau, |
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Rallume ta splendeur | sur l'autel large et beau |
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Où fume encor l'encens | de ma ferveur première, |
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Que renaissent en toi, | sous mes regards jaloux, |
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Tes Beautés, visions | que nulle ombre n'efface, |
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O Pâleur, ô Clarté | nocturne de ta face ! |
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b |
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O Douceur de tes yeux | si mortellement doux ! |
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O Langueur, cieux lointains | que ton front rêve encore ! |
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O Rougeur de ta lèvre | ouverte sur les cieux ! |
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b |
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O Charme enveloppant | tes traits délicieux ! |
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b |
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O Parfums, souffle errant | sur tes fraîcheurs d'aurore ! |
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a |
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O Gloire de mon Rêve, | à jamais mise en toi, |
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a |
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Forme exquise et puissante | en mon cerveau dressée, |
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Incarne-toi dans l'ombre | où t'étreint ma pensée : |
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b |
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— Reprends ton corps auguste — | et ne meurs qu'après moi ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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