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Dans la salle aux tiédeurs│ féminines d'église |
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Où le Mourir des fleurs│ lentes se subtilise, |
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De larges fleurs berçant│ dans l'air triste du soir |
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Leurs coupes de velours│ lourdes de nonchaloir, |
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Éparses dans le sombre│ en blancheurs indécises |
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Des femmes aux grands airs│ indolents sont assises, |
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Qu'on dirait d'un pays│ et d'un temps très lointains. |
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Des femmes pâles dans│ des vagues de satins. |
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Et ces Dames ce sont│ mes intimes Pensées |
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En silence par les│ fleurs larges encensées, |
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Et qui, de leurs beaux yeux│ qu'éclaire à son reflet |
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Le rêve intérieur│ sous leurs longs cils voilé, |
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Regardent sur le parc│ au faste séculaire |
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S'effeuiller en lys bleus│ l'heure crépusculaire. |
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Immobiles, les mains│ vagues, le col penchant, |
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Elles rêvent, le cœur│ vers le soleil couchant |
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Qui, s'épuisant encore│ en caresses subtiles, |
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Traîne un rayon mourant│ dans leurs yeux immobiles |
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Et semble à leurs pâleurs│ fragiles prodiguer |
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La câline douceur│ d'un adieu fatigué. |
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Or de ces Dames, l'une│ a nom Mélancolie, |
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L'autre Amertume, l'autre│ Espérance-Abolie, |
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Puis encor Souvenir,│ Exil, Renoncement, |
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Volupté, Lassitude│ et Découragement. |
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A leur souffle si faible,│ à leur mourante haleine |
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Le miroir le plus pur│ se ternirait à peine, |
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Et si fluides sous│ leurs longs cheveux flottants, |
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Et telles, on dirait,│ les filles de l'Étang, |
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De l'Étang qui reflète│ en son cœur monotone |
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Les somptuosités│ tristes des soirs d'automne. |
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La plus fière, rigide│ en ses brocarts lamés, |
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A nom Indifférence│ et ses yeux sont fermés ! |
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L'ombre à flots vaporeux│ baigne les troncs des arbres, |
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Les eaux, les jardins bleus│ où s'érigent les marbres ; |
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Et les roses dans les│ grands vases florentins |
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Versent un lourd vertige│ aux horizons lointains. |
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Mais de l'Occident riche│ où la lumière sombre |
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Ce qui s'exhale est triste│ à l'infini dans l'ombre ; |
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Et les femmes penchant│ leur peine sur les fleurs |
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Dans l'âme des parfums│ respirent leurs douleurs |
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Et sentant dans leur cœur│ opprimé par la terre |
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Descendre comme un grand│ désespoir solitaire… |
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C'est dans la salle triste│ et dans le soir navré |
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Un long sanglot montant│ comme un Miserere. |
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Or, voici s'élever,│ là-bas, vers la rivière |
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La sonore chanson│ des bonnes Lavandières |
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Qui reviennent, parmi│ des rires ingénus, |
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Saines, le baiser frais│ des eaux à leurs bras nus, |
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Contentes du labeur│ utile des Journées |
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Et soumises dans leur│ simplesse aux Destinées. |
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Leur chant robuste verse,│ en larges accords purs, |
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Un flot vivant de joie│ et d'aise aux champs obscurs ; |
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Et rien qu'en l'entendant,│ là-bas, les mornes femmes |
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Sous le satin splendide│ ont eu froid dans leurs âmes |
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Et, le cœur traversé│ du grand frisson humain, |
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Ont crié vers la vie,│ en meurtrissant leur sein. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 28((aa))
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