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Dans la salle aux tiédeurs⎟ féminines d'église |
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Où le Mourir des fleurs⎟ lentes se subtilise, |
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De larges fleurs berçant⎟ dans l'air triste du soir |
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Leurs coupes de velours⎟ lourdes de nonchaloir, |
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Éparses dans le sombre⎟ en blancheurs indécises |
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Des femmes aux grands airs⎟ indolents sont assises, |
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Qu'on dirait d'un pays⎟ et d'un temps très lointains. |
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Des femmes pâles dans⎟ des vagues de satins. |
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Et ces Dames ce sont⎟ mes intimes Pensées |
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En silence par les⎟ fleurs larges encensées, |
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Et qui, de leurs beaux yeux⎟ qu'éclaire à son reflet |
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Le rêve intérieur⎟ sous leurs longs cils voilé, |
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Regardent sur le parc⎟ au faste séculaire |
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S'effeuiller en lys bleus⎟ l'heure crépusculaire. |
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Immobiles, les mains⎟ vagues, le col penchant, |
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Elles rêvent, le cœur⎟ vers le soleil couchant |
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Qui, s'épuisant encore⎟ en caresses subtiles, |
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Traîne un rayon mourant⎟ dans leurs yeux immobiles |
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Et semble à leurs pâleurs⎟ fragiles prodiguer |
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La câline douceur⎟ d'un adieu fatigué. |
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Or de ces Dames, l'une⎟ a nom Mélancolie, |
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L'autre Amertume, l'autre⎟ Espérance-Abolie, |
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Puis encor Souvenir,⎟ Exil, Renoncement, |
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Volupté, Lassitude⎟ et Découragement. |
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A leur souffle si faible,⎟ à leur mourante haleine |
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Le miroir le plus pur⎟ se ternirait à peine, |
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Et si fluides sous⎟ leurs longs cheveux flottants, |
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Et telles, on dirait,⎟ les filles de l'Étang, |
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De l'Étang qui reflète⎟ en son cœur monotone |
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Les somptuosités⎟ tristes des soirs d'automne. |
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La plus fière, rigide⎟ en ses brocarts lamés, |
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A nom Indifférence⎟ et ses yeux sont fermés ! |
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L'ombre à flots vaporeux⎟ baigne les troncs des arbres, |
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Les eaux, les jardins bleus⎟ où s'érigent les marbres ; |
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Et les roses dans les⎟ grands vases florentins |
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Versent un lourd vertige⎟ aux horizons lointains. |
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Mais de l'Occident riche⎟ où la lumière sombre |
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Ce qui s'exhale est triste⎟ à l'infini dans l'ombre ; |
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Et les femmes penchant⎟ leur peine sur les fleurs |
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Dans l'âme des parfums⎟ respirent leurs douleurs |
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Et sentant dans leur cœur⎟ opprimé par la terre |
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Descendre comme un grand⎟ désespoir solitaire… |
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C'est dans la salle triste⎟ et dans le soir navré |
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Un long sanglot montant⎟ comme un Miserere. |
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Or, voici s'élever,⎟ là-bas, vers la rivière |
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La sonore chanson⎟ des bonnes Lavandières |
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Qui reviennent, parmi⎟ des rires ingénus, |
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Saines, le baiser frais⎟ des eaux à leurs bras nus, |
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Contentes du labeur⎟ utile des Journées |
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Et soumises dans leur⎟ simplesse aux Destinées. |
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Leur chant robuste verse,⎟ en larges accords purs, |
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Un flot vivant de joie⎟ et d'aise aux champs obscurs ; |
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Et rien qu'en l'entendant,⎟ là-bas, les mornes femmes |
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Sous le satin splendide⎟ ont eu froid dans leurs âmes |
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Et, le cœur traversé⎟ du grand frisson humain, |
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Ont crié vers la vie,⎟ en meurtrissant leur sein. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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