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Polybe, le vieillard│ aux secrets merveilleux, |
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Que cent ans de sagesse│ ont fait semblable aux dieux, |
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Assis près de Clydès│ le pâtre sur la mousse, |
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Écoute, en lui parlant,│ descendre la nuit douce, |
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Et regarde, pensif,│ dans le golfe désert |
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Les constellations│ se lever sur la mer… |
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Clydès est pur et doux ;│ sa chevelure brune |
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Couvre un beau front plus blanc│ qu’un marbre au clair de lune ; |
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Il fuit les jeux bruyants│ et les propos légers, |
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Et le vieillard, qui l’aime│ entre tous les bergers, |
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Pour lui laisse à longs flots│ de sa barbe ondoyante |
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La science couler│ comme une huile abondante. |
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Il dit les fruits, les fleurs,│ les baumes, les poisons, |
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Les vents du ciel et l'ordre│ alterné des saisons. |
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Partout il montre l’âme│ éparse en la matière, |
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La vie épanouie│ en jardins de lumière, |
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Et célèbre d’un geste│ élargi peu à peu |
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L’eau sombre et douce unie│ à la splendeur du feu ! |
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Clydès l’écoute, avide ;│ une ardeur le dévore ; |
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Il n’est pas satisfait ;│ il veut savoir encore, |
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Comprendre tout, saisir│ l’ordre unique et fatal, |
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Monter à l’infini│ l’escalier de cristal, |
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Et par delà le temps,│ l’étendue et le nombre, |
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Contempler un instant,│ fulgurante dans l’ombre, |
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Sous son voile criblé│ de millions d’astres d’or, |
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La Face dont les yeux│ vivants donnent la mort ! |
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Il frémit ; la pensée│ en lui comme une ivresse |
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Monte ; ses yeux profonds│ brillent ; sa voix se presse… |
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Mais le vieillard l’arrête,│ et, lui prenant le bras, |
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Met un doigt sur sa bouche│ et ne lui répond pas. |
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Clydès frissonne… Il a│ compris son insolence, |
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Et, pâle, il croit entendre,│ au sein du calme immense, |
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Chaque mot proféré│ par son orgueil mortel |
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Tomber sans fin au fond│ du silence éternel. |
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