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Polybe, le vieillard aux secrets merveilleux, |
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Que cent ans de sagesse ont fait semblable aux dieux, |
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Assis près de Clydès le pâtre sur la mousse, |
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Écoute, en lui parlant, descendre la nuit douce, |
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Et regarde, pensif, dans le golfe désert |
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Les constellations se lever sur la mer… |
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Clydès est pur et doux ; sa chevelure brune |
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Couvre un beau front plus blanc qu’un marbre au clair de lune ; |
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Il fuit les jeux bruyants et les propos légers, |
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Et le vieillard, qui l’aime entre tous les bergers, |
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Pour lui laisse à longs flots de sa barbe ondoyante |
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La science couler comme une huile abondante. |
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Il dit les fruits, les fleurs, les baumes, les poisons, |
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Les vents du ciel et l'ordre alterné des saisons. |
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Partout il montre l’âme éparse en la matière, |
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La vie épanouie en jardins de lumière, |
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Et célèbre d’un geste élargi peu à peu |
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L’eau sombre et douce unie à la splendeur du feu ! |
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Clydès l’écoute, avide ; une ardeur le dévore ; |
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Il n’est pas satisfait ; il veut savoir encore, |
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Comprendre tout, saisir l’ordre unique et fatal, |
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Monter à l’infini l’escalier de cristal, |
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Et par delà le temps, l’étendue et le nombre, |
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Contempler un instant, fulgurante dans l’ombre, |
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Sous son voile criblé de millions d’astres d’or, |
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La Face dont les yeux vivants donnent la mort ! |
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Il frémit ; la pensée en lui comme une ivresse |
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Monte ; ses yeux profonds brillent ; sa voix se presse… |
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Mais le vieillard l’arrête, et, lui prenant le bras, |
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Met un doigt sur sa bouche et ne lui répond pas. |
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Clydès frissonne… Il a compris son insolence, |
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Et, pâle, il croit entendre, au sein du calme immense, |
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Chaque mot proféré par son orgueil mortel |
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Tomber sans fin au fond du silence éternel. |
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