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Polybe, le vieillard⎟ aux secrets merveilleux, |
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Que cent ans de sagesse⎟ ont fait semblable aux dieux, |
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Assis près de Clydès⎟ le pâtre sur la mousse, |
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Écoute, en lui parlant,⎟ descendre la nuit douce, |
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Et regarde, pensif,⎟ dans le golfe désert |
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Les constellations⎟ se lever sur la mer… |
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Clydès est pur et doux ;⎟ sa chevelure brune |
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Couvre un beau front plus blanc⎟ qu’un marbre au clair de lune ; |
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Il fuit les jeux bruyants⎟ et les propos légers, |
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Et le vieillard, qui l’aime⎟ entre tous les bergers, |
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Pour lui laisse à longs flots⎟ de sa barbe ondoyante |
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La science couler⎟ comme une huile abondante. |
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Il dit les fruits, les fleurs,⎟ les baumes, les poisons, |
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Les vents du ciel et l'ordre⎟ alterné des saisons. |
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Partout il montre l’âme⎟ éparse en la matière, |
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La vie épanouie⎟ en jardins de lumière, |
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Et célèbre d’un geste⎟ élargi peu à peu |
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L’eau sombre et douce unie⎟ à la splendeur du feu ! |
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Clydès l’écoute, avide ;⎟ une ardeur le dévore ; |
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Il n’est pas satisfait ;⎟ il veut savoir encore, |
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Comprendre tout, saisir⎟ l’ordre unique et fatal, |
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Monter à l’infini⎟ l’escalier de cristal, |
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Et par delà le temps,⎟ l’étendue et le nombre, |
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Contempler un instant,⎟ fulgurante dans l’ombre, |
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Sous son voile criblé⎟ de millions d’astres d’or, |
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La Face dont les yeux⎟ vivants donnent la mort ! |
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Il frémit ; la pensée⎟ en lui comme une ivresse |
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Monte ; ses yeux profonds⎟ brillent ; sa voix se presse… |
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Mais le vieillard l’arrête,⎟ et, lui prenant le bras, |
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Met un doigt sur sa bouche⎟ et ne lui répond pas. |
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Clydès frissonne… Il a⎟ compris son insolence, |
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Et, pâle, il croit entendre,⎟ au sein du calme immense, |
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Chaque mot proféré⎟ par son orgueil mortel |
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Tomber sans fin au fond⎟ du silence éternel. |
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