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La famille nombreuse,│ et par les dieux comblée, |
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Tout autour de la table│ est encor rassemblée : |
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Élyone au long col,│ Lydie aux seins naissants, |
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Nyza dont la voix triste│ a de si purs accents, |
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Myrte agile et robuste,│ Ixène douce et blanche. |
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La mère aux lourds bandeaux│ sur les petits se penche ; |
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Myrte rit aux éclats ;│ Ixène jette un cri ; |
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Et le père accoudé│ sur la table sourit… |
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Le jour fut accablant ;│ par la fenêtre ouverte |
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Un peu de brise vient│ de la route déserte ; |
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La campagne s’endort│ dans l’or des soirs d’été. |
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Et le mystère monte│ avec l’obscurité… |
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L’âme pensive au lent│ adieu de la lumière : |
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Chante, dit à Nyza│ la voix grave du père ; |
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Et, regardant là-bas│ briller les derniers feux, |
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Il baise avec lenteur│ l’enfant sur ses cheveux. |
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Entre ses sœurs Nyza│ de son père est chérie ; |
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Sa voix semble toujours│ pleurer une patrie. |
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Elle a treize ans ; un soir│ d’amour, la Volupté |
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De nuit et de lumière│ a pétri sa beauté. |
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Son petit front de marbre│ a l’horreur des servages, |
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Et, douce, elle sourit│ avec des yeux sauvages. |
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Elle chante ; ce sont│ des rondes d’anciens jours, |
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Des airs simples appris,│ le soir, dans les faubourgs. |
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Sa bouche exquise semble│ un calice qui s’ouvre ; |
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Et sa voix, que toujours│ un peu de brume couvre, |
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Monte et s’exhale ainsi│ qu’un triste et pur soupir |
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Au fond du grand silence│ où le jour va mourir ! |
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Élyone et Lydie,│ aux limpides pensées, |
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Se tiennent doucement│ par la taille enlacées ; |
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Le petit Myrte dort,│ la tête sur son bras ; |
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Et le père, sachant│ qu’on ne le verra pas, |
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Faisant tourner un verre│ avec sa main distraite, |
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Laisse errer dans ses yeux│ une larme secrète… |
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Sur le seuil, la servante,│ oubliant ses travaux, |
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N’a point encore à table│ apporté les flambeaux. |
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Tout est noir ; le grand ciel│ brille de feux sans nombre ; |
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Par instants, sur la route,│ un pas sonne, dans l’ombre… |
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