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La famille nombreuse,⎟ et par les dieux comblée, |
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Tout autour de la table⎟ est encor rassemblée : |
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Élyone au long col,⎟ Lydie aux seins naissants, |
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Nyza dont la voix triste⎟ a de si purs accents, |
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Myrte agile et robuste,⎟ Ixène douce et blanche. |
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La mère aux lourds bandeaux⎟ sur les petits se penche ; |
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Myrte rit aux éclats ;⎟ Ixène jette un cri ; |
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Et le père accoudé⎟ sur la table sourit… |
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Le jour fut accablant ;⎟ par la fenêtre ouverte |
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Un peu de brise vient⎟ de la route déserte ; |
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La campagne s’endort⎟ dans l’or des soirs d’été. |
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Et le mystère monte⎟ avec l’obscurité… |
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L’âme pensive au lent⎟ adieu de la lumière : |
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Chante, dit à Nyza⎟ la voix grave du père ; |
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Et, regardant là-bas⎟ briller les derniers feux, |
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Il baise avec lenteur⎟ l’enfant sur ses cheveux. |
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Entre ses sœurs Nyza⎟ de son père est chérie ; |
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Sa voix semble toujours⎟ pleurer une patrie. |
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Elle a treize ans ; un soir⎟ d’amour, la Volupté |
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De nuit et de lumière⎟ a pétri sa beauté. |
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Son petit front de marbre⎟ a l’horreur des servages, |
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Et, douce, elle sourit⎟ avec des yeux sauvages. |
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Elle chante ; ce sont⎟ des rondes d’anciens jours, |
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Des airs simples appris,⎟ le soir, dans les faubourgs. |
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Sa bouche exquise semble⎟ un calice qui s’ouvre ; |
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Et sa voix, que toujours⎟ un peu de brume couvre, |
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Monte et s’exhale ainsi⎟ qu’un triste et pur soupir |
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Au fond du grand silence⎟ où le jour va mourir ! |
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Élyone et Lydie,⎟ aux limpides pensées, |
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Se tiennent doucement⎟ par la taille enlacées ; |
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Le petit Myrte dort,⎟ la tête sur son bras ; |
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Et le père, sachant⎟ qu’on ne le verra pas, |
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Faisant tourner un verre⎟ avec sa main distraite, |
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Laisse errer dans ses yeux⎟ une larme secrète… |
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Sur le seuil, la servante,⎟ oubliant ses travaux, |
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N’a point encore à table⎟ apporté les flambeaux. |
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Tout est noir ; le grand ciel⎟ brille de feux sans nombre ; |
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Par instants, sur la route,⎟ un pas sonne, dans l’ombre… |
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