| LE LABOUREUR |
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Mars préside aux travaux⎟ de la jeune saison ; |
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A peine l’aube errante⎟ au bord de l’horizon |
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Teinte de pâle argent⎟ la mare solitaire, |
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Le laboureur, fidèle⎟ ouvrier de la terre, |
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Penché sur la charrue,⎟ ouvre d’un soc profond |
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Le sein toujours blessé,⎟ le sein toujours fécond. |
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Sous l’inflexible joug⎟ qu’un cuir noue à leurs cornes, |
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Les bœufs à l’œil sanglant⎟ vont, stupides et mornes, |
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Balançant leurs fronts lourds⎟ sur un rythme pareil. |
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Le soc coupe la glèbe⎟ et reluit au soleil, |
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Et dans le sol antique⎟ ouvert jusqu’aux entrailles |
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Creuse le lit profond⎟ des futures semailles… |
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Le champ finit ici⎟ près du fossé bourbeux ; |
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Le laboureur s’arrête,⎟ et dételant ses bœufs, |
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Un instant immobile⎟ et reprenant haleine, |
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Respire le vent fort⎟ qui souffle sur la plaine ; |
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Puis, sans hâte, touchant⎟ ses bœufs de l’aiguillon, |
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Il repart, jusqu’au soir,⎟ pour un autre sillon. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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