| LE LABOUREUR |
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Mars préside aux travaux | de la jeune saison ; |
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A peine l’aube errante | au bord de l’horizon |
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Teinte de pâle argent | la mare solitaire, |
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Le laboureur, fidèle | ouvrier de la terre, |
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Penché sur la charrue, | ouvre d’un soc profond |
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Le sein toujours blessé, | le sein toujours fécond. |
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Sous l’inflexible joug | qu’un cuir noue à leurs cornes, |
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Les bœufs à l’œil sanglant | vont, stupides et mornes, |
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b |
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Balançant leurs fronts lourds | sur un rythme pareil. |
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Le soc coupe la glèbe | et reluit au soleil, |
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Et dans le sol antique | ouvert jusqu’aux entrailles |
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Creuse le lit profond | des futures semailles… |
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Le champ finit ici | près du fossé bourbeux ; |
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Le laboureur s’arrête, | et dételant ses bœufs, |
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Un instant immobile | et reprenant haleine, |
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Respire le vent fort | qui souffle sur la plaine ; |
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Puis, sans hâte, touchant | ses bœufs de l’aiguillon, |
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a |
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Il repart, jusqu’au soir, | pour un autre sillon. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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