LA BULLE |
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Bathylle, dans la cour⎟ où glousse la volaille, |
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Sur l'écuelle penché,⎟ souffle dans une paille ; |
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L'eau savonneuse mousse⎟ et bouillonne à grand bruit, |
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Et déborde. L'enfant⎟ qui s'épuise sans fruit |
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Sent venir à sa bouche⎟ une âcreté saline. |
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Plus heureuse, une bulle⎟ à la fin se dessine, |
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Et, conduite avec art,⎟ s'allonge, se distend |
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Et s'arrondit enfin⎟ en un globe éclatant. |
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L'enfant souffle toujours ;⎟ elle s'accroît encore : |
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Elle a les cent couleurs⎟ du prisme et de l'aurore, |
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Et reflète aux parois⎟ de son mince cristal |
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Les arbres, la maison,⎟ la route et le cheval. |
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Prête à se détacher,⎟ merveilleuse, elle brille ! |
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L'enfant retient son souffle,⎟ et voici qu'elle oscille, |
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Et monte doucement,⎟ vert pâle et rose clair, |
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Comme un frêle prodige⎟ étincelant dans l'air ! |
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Elle monte… Et soudain,⎟ l'âme encore éblouie, |
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Bathylle cherche en vain⎟ sa gloire évanouie… |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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