LA BULLE |
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Bathylle, dans la cour│où glousse la volaille, |
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Sur l'écuelle penché,│souffle dans une paille ; |
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L'eau savonneuse mousse│et bouillonne à grand bruit, |
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Et déborde. L'enfant│qui s'épuise sans fruit |
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Sent venir à sa bouche│une âcreté saline. |
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Plus heureuse, une bulle│à la fin se dessine, |
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Et, conduite avec art,│s'allonge, se distend |
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Et s'arrondit enfin│en un globe éclatant. |
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L'enfant souffle toujours ;│elle s'accroît encore : |
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Elle a les cent couleurs│du prisme et de l'aurore, |
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Et reflète aux parois│de son mince cristal |
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Les arbres, la maison,│la route et le cheval. |
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Prête à se détacher,│merveilleuse, elle brille ! |
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L'enfant retient son souffle,│et voici qu'elle oscille, |
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Et monte doucement,│vert pâle et rose clair, |
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Comme un frêle prodige│étincelant dans l'air ! |
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Elle monte… Et soudain,│l'âme encore éblouie, |
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Bathylle cherche en vain│sa gloire évanouie… |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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