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Axilis, allongé│sur l'herbe de la rive, |
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Suit d'un œil nonchalant│le clair ruisseau d'eau vive |
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Qui court, léger d'aurore,│au milieu des prés verts. |
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Le bois s'éveille à peine,│et les champs sont déserts… |
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Axilis laisse errer│sur sa flûte d'ébène |
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Des doigts vagues qu'un même│accord toujours ramène ; |
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Car il semble exhalé,│si limpide et si pur, |
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Par des lèvres d'argent│sur un roseau d'azur ! |
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Aux pentes des coteaux│flottent des vapeurs blanches |
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Et le matin mouillé│sourit nu dans les branches. |
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Le pâtre qu'une ivresse│envahit lentement |
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Sent tressaillir sous lui│la terre obscurément. |
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Il boit l'haleine en fleur│de la saison nouvelle ; |
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Il boit le lait sacré│de la bonne Cybèle. |
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Eaux courantes, bois verts,│feuillage frémissant… |
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Le clair frisson du monde│a passé dans son sang ! |
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Dans l'herbe humide et drue,│il plonge son visage ; |
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Il voudrait sur son cœur│serrer le paysage. |
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La vie autour de lui│circule ; il voit courir |
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Mille insectes fiévreux│qu'un soir fera mourir. |
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L'oiseau vole ; le vent│souffle ; la feuille tremble ; |
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Le ciel est de cristal…│Et voici qu'il lui semble |
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Que son âme, pareille│au reflet du bouleau, |
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A fui, légère et vaine,│au murmure de l'eau… |
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