| EVEN-TIDE |
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Dans la lente douceur | d'un soir des derniers jours |
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La ville haletante | exhale ses fumées. |
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Frère de nonchaloir, | le fleuve aux eaux lamées |
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Roule un flot de légende | au pied des vieilles tours. |
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Le peuple, regagnant | sans hâte sa demeure. |
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Fait sonner sous ses pas | la pierre du vieux pont, |
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Dont l'âme fatiguée | aux siècles lui répond |
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Dans cette lassitude | indicible de l'heure. |
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Une Main invisible | a béni l'horizon. |
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Moins d'animalité | pèse sur les paupières ; |
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Et, comme un vieux captif | enterré sous des pierres, |
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L'âme un instant tressaille | au fond de sa prison. |
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Et les grands yeux fiévreux | dans les faces hachées. |
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Les pauvres yeux brûlés, | dans un élan plaintif. |
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Comme des altérés | boivent au ciel pensif. |
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Et les lèvres sont par | le Silence touchées. |
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En robe héliotrope, | et sa pensée aux doigts. |
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Le Rêve passe, la | ceinture dénouée, |
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Frôlant les âmes de | sa traîne de nuée. |
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Au rythme éteint | d'une musique | d'autrefois. |
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Les roses du couchant | s'effeuillent sur le fleuve ; |
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Et, dans l'émotion | pâle du soir tombant. |
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S'évoque un parc d'automne | où rêve sur un banc |
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Ma jeunesse déjà | grave comme une veuve… |
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Toutes je les revois, | les Belles du passé, |
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Dans les robes que leur | donna mon cœur crédule, |
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Tournoyer lentement, | nymphes du crépuscule, |
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Dans un décor lointain | doucement effacé. |
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Toutes je les revois, | légères et câlines, |
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Mêler leur chevelure | à la fuite du jour, |
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Et passant devant moi, | rapides, tour à tour |
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Chanter ma vie au cœur | des vieilles mandolines. |
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J'écoute… et, peu à peu, | voici sur les flots bruns. |
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Vers les grands ponts dressés | là-bas comme des portes. |
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Que des barques de songe, | où sommeillent des mortes, |
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S'éloignent dans la nuit | sur d'anciens parfums… |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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