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Mon Âme est une infante⎟ en robe de parade, |
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Dont l'exil se reflète,⎟ éternel et royal, |
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Aux grands miroirs déserts⎟ d'un vieil Escurial, |
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Ainsi qu'une galère⎟ oubliée en la rade. |
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Aux pieds de son fauteuil,⎟ allongés noblement, |
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Deux lévriers d'Écosse⎟ aux yeux mélancoliques |
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Chassent, quand il lui plaît,⎟ les bêtes symboliques |
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Dans la forêt du Rêve⎟ et de l'Enchantement. |
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Son page favori,⎟ qui s'appelle Naguère, |
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Lui lit d'ensorcelants⎟ poèmes à mi-voix, |
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Cependant qu'immobile,⎟ une tulipe aux doigts, |
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Elle écoute mourir⎟ en elle leur mystère… |
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Le parc alentour d'elle⎟ étend ses frondaisons, |
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Ses marbres, ses bassins,⎟ ses rampes à balustres ; |
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Et, grave, elle s'enivre⎟ à ces songes illustres |
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Que recèlent pour nous⎟ les nobles horizons. |
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Elle est là résignée,⎟ et douce, et sans surprise, |
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Sachant trop pour lutter⎟ comme tout est fatal, |
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Et se sentant, malgré⎟ quelque dédain natal, |
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Sensible à la pitié⎟ comme l'onde à la brise. |
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Elle est là résignée,⎟ et douce en ses sanglots, |
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Plus sombre seulement⎟ quand elle évoque en songe |
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Quelque Armada sombrée⎟ à l'éternel mensonge, |
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Et tant de beaux espoirs⎟ endormis sous les flots. |
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Des soirs trop lourds de pourpre⎟ où sa fierté soupire, |
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Les portraits de Van Dyck⎟ aux beaux doigts longs et purs, |
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Pâles en velours noir⎟ sur l'or vieilli des murs, |
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En leurs grands airs défunts⎟ la font rêver d'empire. |
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Les vieux mirages d'or⎟ ont dissipé son deuil, |
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Et, dans les visions⎟ où son ennui s'échappe, |
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Soudain — gloire ou soleil —⎟ un rayon qui la frappe |
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Allume en elle tous⎟ les rubis de l'orgueil. |
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Mais d'un sourire triste⎟ elle apaise ces fièvres ; |
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Et, redoutant la foule⎟ aux tumultes de fer, |
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Elle écoute la vie —⎟ au loin — comme la mer… |
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Et le secret se lait⎟ plus profond sur ses lèvres. |
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Rien n'émeut d'un frisson⎟ l'eau pâle de ses yeux, |
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Où s'est assis l'Esprit⎟ voilé des Villes mortes ; |
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Et par les salles, où⎟ sans bruit tournent les portes, |
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Elle va, s'enchantant⎟ de mots mystérieux. |
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L'eau vaine des jets d'eau⎟ là-bas tombe en cascade, |
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Et, pâle à la croisée,⎟ une tulipe aux doigts, |
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Elle est là, reflétée⎟ aux miroirs d'autrefois, |
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Ainsi qu'une galère⎟ oubliée en la rade. |
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Mon Âme est une infante⎟ en robe de parade. |
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profil métrique : 6+6
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