| LE FOUET |
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Svelte au-dessus du peuple⎟ effaré des chevaux ; |
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Le Fouet impérieux⎟ cambre sa grâce fine, |
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Et suspend aux poils fins⎟ de sa mèche féline |
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Sa cruauté fertile⎟ en supplices nouveaux. |
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Connaissant son cœur vil⎟ et ses pièges méchants. |
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Ses esclaves ont peur⎟ même de sa caresse, |
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Et l'effleurement vague,⎟ où flotte une tendresse, |
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Fait courir des frissons⎟ dans leurs poils frémissants. |
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Il est le bourreau frêle⎟ et, docte en longs tourments, |
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Du hautain nonchaloir⎟ où son mépris s'exile, |
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Gomme un prince barbare⎟ à l'ennui difficile, |
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Il médite à loisir⎟ ses lents raffinements. |
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Dilettante savant,⎟ voluptueux du mal, |
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Il ne vibre jamais⎟ d'ivresse plus stridente |
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Que lorsqu'il fouille à nu⎟ d'une lanière ardente |
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Ce qui palpite au fond⎟ d'un ventre d'animal. |
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Oh !les pauvres chevaux,⎟ aux vieux genoux pliants, |
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Qui vont trottant, l'oreille⎟ inerte, les dents jaunes, |
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Stupides, et souffrant⎟ leurs douleurs monotones, |
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Avec d'humbles regards⎟ vaguement suppliants ! |
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Ils vont ; la côte est rude⎟ à leurs poumons fourbus. |
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Mais le Fouet droit, là-haut,⎟ veille, terreur vivante, |
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Et sans savoir, tout pleins⎟ d'une aveugle épouvante. |
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Ils tirent, les naseaux⎟ soufflants, les reins tendus. |
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Ils tirent, épuisés,⎟ vacillant, chancelant ; |
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Alors le fouet qui guette,⎟ éternelle menace, |
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Soudain se lève, plane,⎟ et s'abattant, vorace, |
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Mord d'un baiser aigu⎟ leur ventre pantelant. |
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Il siffle, il cingle, il brûle,⎟ il s'exalte, joyeux ! |
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A larges tourbillons⎟ dans l'air sonore il claque. |
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Et le martyr s'abat⎟ dans le brancard qui craque. |
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Sous un féroce éclair⎟ qui lui coupe les yeux ! |
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Il râle sur le flanc ;⎟ son ventre où le cuir mord |
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Se soulève à grands coups,⎟ comme un soufflet de forge ; |
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Et ses yeux, ses doux yeux⎟ de bête qu'on égorge, |
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Effarés et vitreux⎟ regardent, dans la mort. |
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Alors, las de frapper,⎟ le Fouet effervescent. |
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Plus calme par degrés,⎟ s'apaise dans son crime ; |
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Et doucereusement⎟ caresse sa victime |
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Du bout fin de sa mèche⎟ où pend un fil de sang. |
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Le soleil luit et, droit⎟ dans les rayons dorés, |
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Effilant sa beauté⎟ de joli monstre, il rêve |
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D'un ciel d'apothéose⎟ où sa gloire s'enlève, |
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Superbe, sur un tas⎟ de chevaux massacrés ! |
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Août 1889.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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