| LE FOUET |
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Svelte au-dessus du peuple | effaré des chevaux ; |
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Le Fouet impérieux | cambre sa grâce fine, |
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Et suspend aux poils fins | de sa mèche féline |
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Sa cruauté fertile | en supplices nouveaux. |
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Connaissant son cœur vil | et ses pièges méchants. |
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Ses esclaves ont peur | même de sa caresse, |
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Et l'effleurement vague, | où flotte une tendresse, |
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Fait courir des frissons | dans leurs poils frémissants. |
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Il est le bourreau frêle | et, docte en longs tourments, |
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Du hautain nonchaloir | où son mépris s'exile, |
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Gomme un prince barbare | à l'ennui difficile, |
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Il médite à loisir | ses lents raffinements. |
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Dilettante savant, | voluptueux du mal, |
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Il ne vibre jamais | d'ivresse plus stridente |
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Que lorsqu'il fouille à nu | d'une lanière ardente |
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Ce qui palpite au fond | d'un ventre d'animal. |
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Oh !les pauvres chevaux, | aux vieux genoux pliants, |
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Qui vont trottant, l'oreille | inerte, les dents jaunes, |
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Stupides, et souffrant | leurs douleurs monotones, |
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Avec d'humbles regards | vaguement suppliants ! |
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Ils vont ; la côte est rude | à leurs poumons fourbus. |
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Mais le Fouet droit, là-haut, | veille, terreur vivante, |
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Et sans savoir, tout pleins | d'une aveugle épouvante. |
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Ils tirent, les naseaux | soufflants, les reins tendus. |
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Ils tirent, épuisés, | vacillant, chancelant ; |
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Alors le fouet qui guette, | éternelle menace, |
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Soudain se lève, plane, | et s'abattant, vorace, |
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Mord d'un baiser aigu | leur ventre pantelant. |
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Il siffle, il cingle, il brûle, | il s'exalte, joyeux ! |
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A larges tourbillons | dans l'air sonore il claque. |
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Et le martyr s'abat | dans le brancard qui craque. |
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Sous un féroce éclair | qui lui coupe les yeux ! |
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Il râle sur le flanc ; | son ventre où le cuir mord |
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Se soulève à grands coups, | comme un soufflet de forge ; |
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Et ses yeux, ses doux yeux | de bête qu'on égorge, |
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Effarés et vitreux | regardent, dans la mort. |
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Alors, las de frapper, | le Fouet effervescent. |
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Plus calme par degrés, | s'apaise dans son crime ; |
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Et doucereusement | caresse sa victime |
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Du bout fin de sa mèche | où pend un fil de sang. |
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Le soleil luit et, droit | dans les rayons dorés, |
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Effilant sa beauté | de joli monstre, il rêve |
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D'un ciel d'apothéose | où sa gloire s'enlève, |
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Superbe, sur un tas | de chevaux massacrés ! |
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Août 1889.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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