|
Il est d'étranges soirs, | où les fleurs ont une âme, |
6+6 |
a |
|
Où dans l'air énervé | flotte du repentir, |
6+6 |
b |
|
Où sur la vague lente | et lourde d'un soupir |
6+6 |
b |
|
Le cœur le plus secret | aux lèvres vient mourir. |
6+6 |
b |
| 5 |
Il est d'étranges soirs, | où les fleurs ont une âme |
6+6 |
a |
|
Et, ces soirs-là, je vais | tendre comme une femme. |
6+6 |
a |
|
|
Il est de clairs matins, | de roses se coiffant. |
6+6 |
a |
|
Où l'âme a des gaîtés | d'eaux vives dans les roches, |
6+6 |
b |
|
Où le cœur est un ciel | de Pâques plein de cloches, |
6+6 |
b |
| 10 |
Où la chair est sans tache | et l'esprit sans reproches. |
6+6 |
b |
|
Il est de clairs matins, | de roses se coiffant, |
6+6 |
a |
|
Ces matins-là, je vais | joyeux comme un enfant. |
6+6 |
a |
|
|
Il est de mornes jours, | où, las de se connaître. |
6+6 |
a |
|
Le cœur, vieux de mille ans, | s'assied sur son butin, |
6+6 |
b |
| 15 |
Où le plus cher passé | semble un décor déteint, |
6+6 |
b |
|
Où s'agite un minable | et vague cabotin. |
6+6 |
b |
|
Il est de mornes jours | las du poids de connaître. |
6+6 |
a |
|
Et, ce jours-là, je vais | courbé comme un ancêtre. |
6+6 |
a |
|
|
Il est des nuits de doute, | où l'angoisse vous tord, |
6+6 |
a |
| 20 |
Où l'âme, au bout de la | spirale descendue, |
6−6 |
b |
|
Pâle et sur l'infini | terrible suspendue. |
6+6 |
b |
|
Sent le vent de l'abîme, | et recule éperdue ! |
6+6 |
b |
|
Il est des nuits de doute, | où l'angoisse vous tord. |
6+6 |
a |
|
Et, ces nuits-là, je suis | dans l'ombre comme un mort. |
6+6 |
a |
|
| mètre |
profil métrique : 6−6
|
|
