II |
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La vie est une fleur⎟ que je respire à peine, |
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Car tout parfum terrestre⎟ est douloureux au fond. |
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J'ignore l'heure vaine,⎟ et les hommes qui vont, |
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Et dans l'Île d'Émail⎟ ma fantaisie est reine. |
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Mes bonheurs délicats⎟ sont faits de porcelaine. |
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Je n'y touche jamais⎟ qu'avec un soin profond ; |
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Et l'azur fin qu'exhale⎟ en fumant mon thé blond, |
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En sa fuite odorante⎟ emporte au loin ma peine. |
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J'habite un kiosque rose⎟ au fond du merveilleux. |
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J'y passe tout le jour⎟ à voir de ma fenêtre |
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Les fleuves d'or parmi⎟ les paysages bleus ; |
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Et, poète royal⎟ en robe vermillon, |
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Autour de l'éventail⎟ fleuri qui l'a fait naître, |
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Je regarde voler⎟ mon rêve, papillon. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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